Derrota

Yo que no he tenido nunca un oficio

que ante todo competidor me he sentido débil

que perdí los mejores títulos para la vida

que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)

que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos

que me arrimo a las paredes para no caer del todo

que soy objeto de risa para mí mismo

que creí que mi padre era eterno

que he sido humillado por profesores de literatura

que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada

que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida

que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo

que tengo vergüenza por actos que no he cometido

que poco me ha faltado para echar a correr por la calle

que he perdido un centro que nunca tuve

que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo

que no encontraré nunca quién me soporte

que fui preterido en aras de personas más miserables que yo

que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces

más burlado en mi ridícula ambición

que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo

("Ud. es muy quedado, avíspese despierte")

que nunca podré viajar a la India

que he recibido favores sin dar nada a cambio

que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma

que me dejo llevar por los otros

que no tengo personalidad ni quiero tenerla

que todo el día tapo mi rebelión

que no me he ido a las guerrillas

que no he hecho nada por mi pueblo

que no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otras

cuya enumeración sería interminable

que no puedo salir de mi prisión

que he sido dado de baja en todas partes por inútil

que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno

que me niego a reconocer los hechos

que siempre babeo sobre mi historia

que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento

que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo

que no lloro cuando siento deseos de hacerlo

que llego tarde a todo

que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas

que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable

que no soy lo que soy ni lo que no soy

que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas

haya sido humilde hasta igualarme a las piedras

que he vivido quince años en el mismo círculo

que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado

que nunca usaré corbata

que no encuentro mi cuerpo

que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme,
barrer todo y crear de mi indolencia, mi flotación,
mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente
me suicido al alcance de la mano

me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros

y de mí hasta el día del juicio final.

Rafael Cadenas.

Arte Poética

   
     Que el verso sea como una llave

Que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando;

Cuanto miren los ojos creado sea,

Y el alma del oyente quede temblando.

     Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

El adjetivo, cuando no da vida, mata.

     Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,

Como recuerdo, en los museos;

Mas no por eso tenemos menos fuerza:

El vigor verdadero

Reside en la cabeza.

     Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema ;

Sólo para nosotros

Viven todas las cosas bajo el Sol.

     El Poeta es un pequeño Dios.

Vicente Huidobro 

El Mar Y Tú

Me habían hablado del mar. Yo imaginaba una soledad infinita, una reflexión profunda, en la amplitud de su horizonte, cuando tenía ansias, sed de mí mismo, sed de sentido, de plenitud. 

Por fortuna, no lo había imaginado en tu compañía… ¡qué pérdida de tiempo habría sido! Tardaría siglos, en el caso de serme posible, imaginar en todo su detalle el contacto de tu piel con la mía, de tu cuerpo con el mío, algo tan simple como eso. Tardaría siglos esculpiendo en el instante la suavidad de tu abrazo, ese abrazo que baña de calma y amor esta furia o tristeza ancestral que me habita. Y llevada a la realidad mágica que creamos quién sabe desde cuándo, toda imaginación resultaría insatisfactoria.

Nos tomamos de la mano e ingresamos al mar. Este era un mar calmo, poco profundo y por ello nos podíamos adentrar en él, jugar con libertad al cangrejo de ocho extremidades, dos corazones y un ritmo, o jugar al tiburón y perseguir al otro con toda esa extensión a nuestra disposición. Habría jurado en muchos de esos momentos que para ese sólo instante yo había nacido.

He oído que una gota de agua, si cae con persistencia en un mismo sitio, es capaz de horadar la piedra más dura. He constatado que cierto aposentar de tus manos en mis hombros, ojalá con tus piernas enrolladas a mi cintura, ojalá con el agua alivianando tu peso y el mío, es capaz de horadar el núcleo de mi ego y llevarme a un disfrute exacto, a través de superficies milimétricas de mi piel, de cada sombra en el paisaje, de cada roce de aíre, de cada vaivén de agua, de cada caricia de tu piel.

Dante descendió al infierno por Beatriz. Por vivir instantes como esos, viviría toda una vida esperándote o extrañándote.

Mauricio A. Moreno

Poema De Amor 2

Podría perfectamente suprimirte de mi vida, no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa, no pensarte, no desearte,no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte, circular por calles por donde sé que no pasas, eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido, cada recuerdo de tu recuerdo, olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte, responder con evasivas cuando me pregunten por ti y hacer como si no hubieras existido nunca. Pero te amo.

Dario Jaramillo Agudelo

Teoría De La Llama

Ya no soy más
el hijo de mis padres,
sobrino de mis tías,
nieto de mi abuela;
el ciudadano
que portaba la cédula
número 1317284,
que -en pie- cantaba un himno nacional
y que firmó: David Ledesma
sobre cartas
y cheques
y canciones.
He muerto en mí para resucitarme.
Un nuevo ser me viste.
Ya no puedo decir que soy un hombre
ni que vivo en tal parte,
ni que amo,
ni que soy. Ya no soy.

Me transfiguro
en una entera llama de Poesía
que arde,
crepita
y ruge
desde adentro.
Puedo tener un rostro como un viento,
un hueso como un río,
una muerte como una canción.
Mi ser no es esta costra.
No soy yo.
Ni es mi familia.
Ni es mi pueblo. Ni
es siquiera mi nombre.
Es un espacio luminoso y puro.
Un punto indefinido.
Intangible. Inasible.

Indescriptible. 

Una partícula
de fuerza,
de combate
que me nutre con sus tremendas brasas.

Ahora puedo morir,
puedo vivir también,
sobre mi cuerpo pueden caer piedras,
puede, bajo mis plantas hundirse el suelo:
y no caeré,
ni sufriré dolor.
La Llama me alimenta.
Me sostiene.
Estoy enteramente poseído
de una fuerza que es magia
y armonía.
No busco las palabras hermosas,
ni quiero los sentimientos nobles;
no busco ni siquiera el tono melodioso de la voz,
no busco nada,
mi voz es parte de la Llama,
es un instrumento al servicio de la Llama.
Y este fuego letal,
sagrado,
inexplicable,
me nutre y me posee.
Y ardo
nada más.
Tocado estoy de Gracia y de Misterio.

David Ledesma Vásquez

You

Tú apareces,
tú te desnudas,
tú entras en la luz,
tú despiertas los colores,
tú coronas las aguas,
tú comienzas a recorrer el tiempo como un licor,
tú rematas la más cegadora de las orillas,
tú predices si el mundo seguirá o va a caer,
tú conjuras la tierra para que acompase su ritmo a tu lentitud de lava,
tú reinas en el centro de esta conflagración
y del primero
al séptimo día
tu cuerpo es un arrogante
                                                           palacio
donde vive
                               el
                                        temblor.

Rafael Cadenas

Quién es ese que dice...

Quién es ese que dice yo usándote y después te deja solo? No eres tú, tú en el fondo no dices nada. Él es sólo alguien que te ha quitado la silla, un advenedizo que no te deja ver, un espectro que dobla tu voz. Míralo cada vez que asome el rostro.

Rafael Cadenas

Uno Es Algo

Y no me diga que uno es nada en la vida. ¿Somos nada? Somos.

Yo soy.

Es imposible no ser algo. Uno es algo.

¿Que uno es nada si no se tiene un peso en el bolsillo

ni tarjeta en un cajero?

De acuerdo. Muy estúpido sería decirle que no. No tenemos un

peso, ni tarjeta para meter en la ranura de un cajero,

pero de ahí a que somos nada, mal me huele esa idea.

Y para que se muerdan las uñas: eso tiene solución en uno de esos

pensamientos que llaman malos bien parado en la mente

por una carretera sembrada en pinos de ilusiones.

Y no me diga que así lo quiso el destino.

A la una, a las dos, o a las cuatro de la tarde o del amanecer

uno es lo que quiera ser o sea

a no ser que de pereza nos quedemos sentados...

sentados a esperar que el billete

del cielo caiga por un hueco en el techo

a la sala del rancho.

Yo sí tengo muchas cosas que ser para hacer.

Helí Ramirez

Cosmologías: Formas De Ver (se) Y De Sentir (se)

BIG BANG

En un principio, cada cosa y aparato se condensaba en un punto de densidad y temperatura infinitas. No había piedras, ni imperios, ni había ruedas. Todavía no había siquiera un sueño donde el hombre figurara.

Este punto no aguantó tanta calentura y quiso jugar consigo mismo. Explotó de contento, de tanta energía represada. Aparecieron entonces las luces y el espacio. Soles y planetas son resultado de una posterior generación. La Tierra fue habitada por un sólo fuego líquido que buscaba esculpir formas en ella. Pero en esa extensión se carecía de ese elemento inasible de que está provisto el hombre: las luces no eran conscientes de sí, o no lo decían. Así que hacía falta la palabra. En la oscuridad, en la pura inconsciencia, se gestó el accidente. Una forma inesperada entró en escena: caprichosas conformaciones de lo existente se aunaban para reproducirse en conglomerados cada vez más complejos. Lo llamamos ADN: Antecesor De Naciones y de lo que se resiste a morir ante el asedio de éstas. 

A punta de ensayo y error, vinimos a poblar el mundo. De cachivaches. De imágenes. De significados. De estructuras.

YACHAR O SABER INGA

El mundo no es como lo vemos. Un entramado de fuerzas y relaciones escapan del alcance  de percepción de aquellos que no están preparados para ver. Esencial en un entrenamiento destinado a ampliar el horizonte cognitivo de los miembros de la comunidad es el uso de psicotrópicos o plantas de poder, donde el Yagé tiene un papel preponderante. Las imágenes, las vivencias experimentadas en el transcurso de una toma, no son simples proyecciones que parten de una subjetividad. Son las manifestaciones de una realidad que se va

desnudando, que poco a poco se da a los ojos de sus pretendientes. Distintos símbolos marcan el paso de una prenda a otra; el acceso a un nivel más completo de “ver”, de comprender. Hay una zona de ese saber que está reservada a unos pocos que alcanzan el conocimiento de un ambidorgente o curandero. Todavía menos son los que se convierten en yachas o taitas, en hombres que son puro conocimiento. Y este conocimiento tiene voz: es la Palabra Mayor de los taitas, pronunciada desde otros presentes por los ancestros. Pronunciada en este presente por el taita que dirige la toma.

El primer símbolo que puede apreciar el afortunado es el churo o caracol que representa al universo. Entonces lo siguiente es caminar dentro de él, es recorrerlo. Esto permite percibir la naturaleza como una unidad donde converge lo material y lo espiritual. Se saborean las luces. Se es la arena y cada grano en ella. La música del taita se transforma en colores que recorren el cuerpo y el afuera. Además, cada recorrido que hace un aprendiz de taita también lo lleva a encontrarse con los huaira (amos de animales y plantas), con la gente del agua y del monte, con yageceros antiguos; y recibir enseñanzas de todos ellos.

Sucesivos avistamientos de símbolos y la posterior penetración en sus secretos, llevan finalmente al aprendiz capacitado a alcanzar el nivel de un yacha, de una persona cuya exhalación, cuya sangre, todo su cuerpo, es

conocimiento. Tendrá la fuerza para enfrentar a los espíritus o fuerzas que provocan enfermedades. Habrá visto al Señor de los Mundos, de esos mundos que recorrió en toda su complejidad en medio de su aprendizaje, y habrá recibido de él las palabras; la instrucción del modo de vida a llevar como yacha, la orden de cantar y curar. Será sustentador de la vivencia de todo el universo cognitivo de su comunidad, construido también por los taitas.

BUDISMO VAJRAYANA

"El vacío es forma y la forma es vacía.

La forma es forma y el vacío es vacío. 
Vacío y forma son inseparables."

Desde tiempos sin principio, desde un nivel que trasciende el ser o no ser, la mente experimenta su riqueza a través de las creaciones que de ella surgen. Se forman galaxias, universos enteros, para disolverse otra vez: en el nivel de la manifestación no existe algo que sea permanente. Esto es un indicio de su carácter irreal: en el caso de un hombre, ¿qué es real: su vida o su muerte?

Entonces, ¿qué  es mente? Es el ser y es el no ser. No es ser ni es no ser. Es ambos y ninguno. Este mundo es como una telaraña donde todo está conectado. Sus vértices están adornados con joyas. Resulta que esta existencia como personas es valiosísima. Resulta que somos las joyas que resplandecen en el sueño, pues estamos provistos de la cualidad primordial de la mente: la capacidad de darse cuenta. La conciencia no sucede dentro de la materia: la materia parte de la conciencia. La capacidad de darse cuenta es indestructible e incorruptible. No hay un solo Buda. Todos somos budas en potencia. Contrario a un pecado original, el arribo de los seres vivos a la escena se debe al impulso de la mente de experimentarse a sí misma. Todos los fenómenos son puros en esencia. Las pinturas donde se exhiben Budas femeninos y masculinos en unión simbolizan la inseparabilidad de espacio y actividad, sabiduría y amor; simbolizan la eliminación de cualquier dualidad, incluyendo la de samsara y nirvana.

“Hemos soñado el mundo. Lo hemos soñado resistente, misterioso, visible, ubicuo en el espacio y firme en el tiempo; pero hemos consentido en su arquitectura tenues intersticios de sinrazón para saber que es falso”.

Jorge Luís Borges.

Organizamos un baile de disfraces y nos aferramos a las máscaras.

Mauricio Alejandro Moreno

PDF:

Libros Libres, N ú m e r o 6, Octubre de 2009

¿Qué Puerta Atraviesas Para Ir A La Región De Los Sueños?

Se me da por pensar, y no apenas ahora, que las estrellas son dioses: longevos, plácidos, centrados, radiantes. Se ha asociado a la esfera con la divinidad. ¿Qué otro representante más digno que un sol, que un planeta? ¿ Y qué diremos de las galaxias que son elipses, como las trayectorias que describen sus componentes? ¿Qué son conglomerados más divinos aún? Aunque esa magnánima longevidad de las galaxias pueda amilanarnos, la exhalación final las toma por sorpresa y tampoco ellas pueden evadir las leyes físicas. Así que los dioses mueren. Y más fácil entra un rico por la cabeza de una aguja al paraíso que un dios. Pues lo que no se nos dijo fue que el tamaño en sí del pórtico celeste es más pequeño que un átomo de Hidrógeno, independiente si el doliente es mengano o Urano. Esto es así. ¿De qué otro modo iba a ser? El truco está en sabernos, en saberse, un desfile de sombras, el revés de lo que es. ¿Qué puerta atraviesas para ir a la región de los sueños? Duerme, duerme.

No hay afán de despertar cuando el sueño es conciente.

Mauricio Alejandro Moreno

Se Llama Poesía

Homenaje a Aldo Pellegrini

Se llama poesía todo aquello que cierra la puerta a los imbéciles, sí.
Todo aquello que abre, en cambio,
la visión y el secreto del mundo a los inocentes,
a aquellos que lo apuestan todo a nada,
los que no guardan, no se cuidan, no acechan,
no calculan y sin embargo están siempre a punto de encontrar
como por casualidad incluso el amor, la muerte, la vida misma.

Se llama poesía todo aquello que tira los pies
tras lo imposible. Lo que revela el otro lado de las cosas,
lo que canta al final del desastre sin motivo alguno.
Lo que te avienta inclemente fuera de tu ser
o invade en silencio —marea extraña—
el interior hasta ahogarte los ojos.

Se llama poesía todo aquello que estalla de golpe en la palabra,
sin aviso y sin lógica. Lo que no puede explicarse
propiamente a los listos, a los que siempre tienen la razón.
Se llama poesía todo aquello que vuelve luego del exilio,
la derrota, los miedos. La luz que un día retorna a los cuartos cerrados
de la vieja memoria; la antigua, recuperada simplicidad de los días.
El viento que reaviva una llama en la noche. Lo que nos sobrevive,
lo que siempre nos queda más acá de la herida, la pérdida más honda, como una última, callada, oculta fortaleza.

Pedro Arturo Estrada