Lola Jattin

Más allá de la noche que titila en la infancia
Más allá incluso de mi primer recuerdo
Está Lola – mi madre – frente a un escaparate
empolvándose el rostro y arreglándose el pelo
Tiene ya treinta años de ser hermosa y fuerte
y está enamorada de Joaquín Pablo – mi viejo –
No sabe que en su vientre me oculto para cuando necesite
su fuerte vida la fuerza de la mía
Más allá de estas lágrimas que corren en mi cara
de su dolor inmenso como una puñalada
está Lola – la muerta – aún vibrante y viva
sentada en un balcón mirando los luceros
cuando la brisa de la ciénaga le desarregla
el pelo y ella se lo vuelve a peinar
con algo de pereza y placer concertados
Más allá de este instante que pasó y que no vuelve
estoy oculto yo en el fluir de un tiempo
que me lleva muy lejos y que ahora presiento
Más allá de este verso que me mata en secreto
está la vejez – la muerte – el tiempo incansable
cuando los dos recuerdos: el de mi madre y el mío
sean sólo un recuerdo solo: este verso.

Raúl Gómez Jattin

Un Tesoro

Para Felicia Cortiñas


Entre las flores del patio
que crecen en macetas rajadas o en latas
de conserva que han perdido el color
mi hija está jugando a encontrar
un fabuloso cofre de monedas de oro,
enterrado quién sabe por qué pirata de su imaginación.
Atareada, no me siente llegar
a las puertas de su mínimo universo.
La llamo
y sorprendida me mira, y sonríe.

Ayer, 12 de septiembre, fue su cumpleaños.
Ayer, mientras los patriotas chilenos
eran asesinados en las calles de Santiago.


Quién pudiera lejos de la furia del mal, lejos
de la venganza y el odio y la sangre y el lodo
de este momento
bajar año por año al fondo de su edad
y ayudarla a buscar
el tesoro.

Luis Rogelio Nogueras

A Algunos Les Gusta La Poesía

A algunos,
es decir, no a todos.
Ni siquiera a la mayoría, sino a la minoría.
Sin contar las escuelas, donde es obligatorio,
y a los propios poetas,
de estas personas habrá quizá dos entre mil.

Les gusta,
Pero también gusta la sopa de fideos,
gustan los cumplidos y el color azul,
gusta un viejo chal,
gusta mantenerse en sus trece,
gusta acariciar un perro.

La poesía,
pero qué es en verdad la tal poesía
Más de una respuesta vacilante
surgió para esta pregunta.
Pero yo no lo sé, no lo sé y me aferro a eso
como a un barandal salvador.

Relativity. Por: M.C. Escher.

Wislawa Szymborska

Traducción de Ángel Zuazo

19 (Sexta Poesía Vertical)

Algunos de nuestros gritos
se detienen junto a nosotros
y nos miran fijamente
como si quisieran consolarnos de ellos mismos.

Algunas palabras que hemos dicho
regresan y se paran a nuestro lado
como si quisieran convencernos
de que llegaron a alguna otra parte.

Algunos de nuestros silencios
toman la forma de una mujer que nos abraza
como si quisieran secarnos
el sudor de las ternuras solitarias.

Algunas de nuestras miradas
retornan para comprobarse en nosotros
o quizá para permitir que nos miremos desde enfrente
como si quisieran demostrarnos
que lo que nos ocurre
es una copia de lo que no nos ocurre.

Hay momentos y hasta quizá una edad de nuestra imagen
en que todo cuanto sale de ella
vuelve como un espejo a confirmarla
en la propia constancia de sus líneas.
Así se va integrando
nuestro pueblo más secreto.

Roberto Juarroz

Al Pie De La Letra, 1

Avanzo conmigo
al margen,
me cruzo de costado
y de traspiés.
Por todas partes
me encuentro,
me topo, recelo.


Arrastro los días
como un balde
de un lugar a otro.


En el escritorio
a cuentagotas
los exprimo.

John Galán Casanova

La punta de la lengua...

La  punta  de  la lengua
       en  mi corazón
            tiene  un   poema.

Hoy  te  vi  ansioso,
claro,  es  viernes, dia
de  delirio  y  desenfreno.
                                 Normal.

Pero  también  percibí  tu
afán  de   tener  aquellas
                                    botas.
Las   de  moda, claro.
                                  Normal.

Pero  también  sentí
cómo  te  sacrificas  y
abstienes   de   todo,
la  felicidad  y  la  vida,
ahorrando para poder
situarte  en  cierta   escala   social
y  pertenecer   al  sistema
y  ser   respetado   como
si  la vida,  la libertad  y  el   amor tuvieran
preferencias, pero  claro,
te   comprendo.

Entretanto
el  sol   rendido
a  tus    pies. 

Vladimir Montoya Gómez

Arco Iris

“La explicación no anula

el milagro”

D.E.

Los dedos del sol

precipitan el éxtasis

y el derrame

de las nubes contempladas.

Las gotas son prismas

espectros los rayos de luz

en la retina

claro

un arco iris perdurable.

Por: CRMA

Mauricio Alejandro Moreno

Amor A Primera Vista

Ambos están convencidos

que de repente les unió el amor.
Bella es tal certidumbre,
pero la incertidumbre es más bella.

Piensan que como no se conocieron antes
entre ellos nunca nada ocurrió.

¿Y qué pensarán las calles, los escalones o los corredores
en los que pudieron cruzarse alguna vez?

Quisiera preguntarles,
¿no recuerdan aquella vez
cuando quizás se vieron frente a frente
en una puerta giratoria?
¿o algún “disculpe” en una apretura?
¿o la voz “equivocado” en el auricular?
Pero conozco sus respuestas.
No, no lo recuerdan.

Les sorprendería muchísimo
saber que desde hace tiempo
la casualidad juega con ellos.
Sin estar aún plenamente lista
a transformárseles en destino
los acercó y alejó,
les cortó el camino
y, atenuando la contenida risa,
se apartó de un salto.

Hubo signos, señales,
qué importa si ilegibles.
¿Acaso hace tres años
o el martes pasado
no voló cierta hojita
de hombro en hombro?
Hubo algo perdido y alzado.
¿Quién sabe si no fue un balón
entre los matorrales de la infancia?

Tomada de: American Beauty

Hubo manijas y timbres,
sobre los que se oprimió de antemano
un toque sobre otro.
Maletas contiguas en el depósito.
Quizás hubo en cierta noche un sueño idéntico,
borrado de inmediato al despertar.

Es que cada principio
es sólo la continuación,
y el libro de lo acontecido
siempre queda abierto en la mitad.

Wislawa Szymborska

Traducción de Ángel Zuazo López.

Encuentro Inesperado

Entre nosotros somos muy amables,

Decimos qué grato encontrarnos después de tantos años.

Nuestros tigres beben leche.

Nuestros azores andan a pie.

Nuestros tiburones se ahogan en el agua.

Nuestros lobos bostezan frente a las abiertas jaulas.

Nuestras víboras se estremecieron con el rayo,

los monos con la inspiración, los pavos reales con las plumas.

Cómo salieron volando antaño los murciélagos de nuestro pelo.

Callamos a medio decir,

Sonrientes y sin salvación.

Nuestra gente

No sabe hablar entre sí.

Frente a una copa de vino

Miró, me añadió belleza,

yo la tomé como mía.

Feliz, me tragué una estrella.

Me permití inventar

en la semejanza el reflejo

de sus ojos. Bailo, bailo

entre las sacudidas de las desnudas alas.

La mesa es mesa; el vino, vino

en la copa, lo que es copa

y permanece erguida sobre la mesa.

Yo soy imaginaria,

imaginaria hasta lo increíble,

imaginaria hasta la sangre,

Le digo lo que deseo: sobre las hormigas

que se mueren de amor

bajo la constelación de Leo.

Juro que la rosa blanca

salpicada de vino, canta.

Me río, inclino la cabeza

con cuidado, como si comprobara

el descubrimiento. Bailo, bailo

en la asombrada piel, en el abrazo,

que me crea.

La Eva de la costilla, la Venus de la espuma,

y la Minerva con cabeza de Júpiter

fueron más reales.

Cuando él no me mira,

busco mi reflejo

en la pared. Y sólo veo

el clavo del que el cuadro ya no cuelga.

Wislawa Szymborska

Traducción de Ángel Zuazo López

Ilusión Viva

La ilusión viva no se disipa

como se desvanecen los sueños.

Ningún rumor, ningún zumbido

es capaz de disiparla,

ningún ruido, ningún estruendo

se desprende de ella.

Borrosas y ambiguas

son las imágenes en los sueños,

lo que permite interpretarlos

de muchas formas diferentes.

Ilusión viva significa ilusión viva

y esto es un gran enigma.

Para los sueños hay llaves.

La ilusión viva se abre sola

Y no se deja cerrar.

De ella se esparcen

diplomas escolares y estrellas,

caen mariposas

y grandes planchas viejas,

gorros sin cabezas

y jirones de nubes.

De esto surge

Un jeroglífico insoluble.

Sin nosotros no habría sueños.

Aquél, sin el cual no habría ilusión viva,

se desconoce,

y el producto de su desvelo

se le contagia a cada uno

que se despierta.

No son locos los sueños,

loca es la ilusión viva,

aun cuando sea por la obstinación

con la que se sostiene

al curso de los acontecimientos.

En los sueños aún vive

nuestro difunto reciente,

hasta goza de salud

y de recobrada juventud.

La ilusión viva tiende ante nosotros

su cuerpo muerto.

La ilusión viva no retrocede ni un paso.

La liviandad de los sueños ocasiona

que la memoria se desprenda fácilmente de ellos.

La ilusión viva no tiene que temerle al olvido.

Es una buena pieza

Se nos planta en el cuello,

nos oprime el corazón,

nos desploma.

No hay modo de escapar de ella,

porque en cada escapada nos acompaña.

Y no existe ninguna estación

en la ruta de nuestro viaje,

donde no nos esté esperando.

Wislawa Szymborska

Traducido al español por Ángel Zuazo López

Retrato De Mujer

Siempre estará la noche, mujer, para mirarte cara a cara,
sola en tu espejo, libre de marido, desnuda
en la exacta y terrible realidad del gran vértigo
que te destruye. Siempre vas a tener tu noche y tu cuchillo,
y el frívolo teléfono para escuchar mi adiós de un solo tajo.

Te juré no escribirte. Por eso estoy llamándote en el aire
para decirte nada, como dice el vacío: nada, nada,
sino lo mismo y siempre lo mismo de lo mismo
que nunca me oyes, eso que no me entiendes nunca,
aunque las venas te arden de eso que estoy diciendo.

Ponte el vestido rojo que le viene a tu boca y a tu sangre,
y quémame en el último cigarrillo del miedo
al gran amor, y vete descalza por el aire que viniste
con la herida visible de tu belleza. Lástima
de la que llora y llora en la tormenta.

No te me mueras. Voy a pintarte tu rostro en un relámpago
tal como eres: dos ojos para ver lo visible y lo invisible,
una nariz arcángel y una boca animal, y una sonrisa
que me perdona, y algo sagrado y sin edad que vuela de tu frente,
mujer, y me estremece, porque tu rostro es rostro del Espíritu.

Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma,
y te quedas inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo
de la noche, y me besas lo mismo que una ola.
Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás
conmigo. Aquí, mujer, te dejo tu figura.

(1957)

Gonzalo Rojas

La Oficiosa Inutilidad

Por: Antonio Saura

Nada produjeron mis manos a lo largo del tiempo.
Nunca sembré, coseché o almacené ningún fruto.
No cultivé los campos, no rendí mi sudor bajo los días arduos.
No vendí, no gané, no entendí los negocios.
La vida brilló para mí siempre afuera, más allá de las tiendas,
resplandeciente y solitaria como un río salvaje.

Me dirán: cuál tu oficio, tu forma de ganar el pan.
Reprocharán mi dulce dejar pasar las horas
como en éxtasis blanco, como sombra en los patios.
Señalarán mis libros, mi música, las artes
que en vigilia o en sueño suelo buscar iluso.
Reclamarán castigo inmediato de mi crimen:
mi indolencia aparente en el reino apurado,
este apartar los pasos de la vía demente
donde se trenza el músculo a la urgencia, al afán
de las ruedas, los motores, las alas.

Juzgarán estas manos ineptas, estos ojos abiertos
más allá de los lindes del hacer y el luchar.
No entenderán la honda soledad de mi inútil
condición, mi renuncia anticipada y muda
al laborioso mundo que inventaron los hombres
sobre la tierra abierta al goce, la delicia
del instante en la incierta duración de la vida.

No admitirán mi oficio simple de no hacer nada,
—mi tarea magnífica de estar solo soñando–
mientras pasan los años y avanza atareada
la muchedumbre informe levantando ciudades,
apresurando horarios, computando el mañana.

Sólo pienso, es difícil, es también un deber
que alguien cuide el silencio, que alguien
guarde el rebaño de sus propios deseos
al margen del bullicio, del frenético empuje
y el trepidar insomne de la gran maquinaria.

Soy un pueblo de manos esperando en la sombra.
Soy el desempleado, el vago, el remolón
habitante de orillas apartadas y sordas.
Otras son mis razones con qué estar ocupado.
Hay otro tiempo y ritmo, hay otro
espacio último entre las horas ágiles.

—Tal vez, acaso, nunca
no hacer nada fue tanto.

Porque al menos la guerra no está entre mis oficios.

(1999)

Pedro Arturo Estrada

Ruego A Nzamé

 

Dame una palabra antigua para ir a Angbala,
con mi atado de ideas sobre la cabeza.
Quiero echarlas a ahogar al agua.

Una palabra que me sirva para volverme negro,
quedarme el día entero debajo de una palma,
y olvidarme de todo a la orilla del agua.

Dame una palabra antigua para volver a Angbala,
la más vieja de todas, la palabra más sabia.
Una que sea tan honda como el pez en el agua.


¡Quiero volver a Angbala!

Jaime Jaramillo Escobar

porque es amada...

porque es
amada
otra vez el comienzo
si

ebrios de un vino oscuro, poseídos
de un fuego oscuro
nos damos a los juegos sagrados de la noche

para que sean nuestros rostros máscaras
que prefiguran rostros
y nuestros cuerpos sombras
que prefiguran cuerpos.


José Manuel Arango

Todas Las Aves

Mataremos a todas las aves.
A todas. A todas, dijeron los cuervos al anochecer.
Y en el silencio de la noche oí
cómo alguien en el jardín estaba matando a mis aves.
Y supe
que ahora mis mañanas
estarían sin canción
y sentí
cómo la tristeza se apoderaba de mi alma.
A todas. A todas las aves, dijeron.
Y sentí
cómo batían alrededor de mí
sus alas oscuras
y cómo detrás de ellas me observaban
los ojos amarillos de los cuervos.
¿Qué buscas, cuervo?, pregunté.
Bajo la corteza de mi cráneo
no escondo ningún ave.
A todas. A todas las aves.
Las mataremos a todas, dijo.
Y temí
que una noche
me partiera el cráneo
a través de oscuros sueños
y que fuera a buscar con su pico demencial,
si en el nido de mis pensamientos
no se esconden las aves cantoras.
A todas. A todas las aves, resollaría.
Ahora siento por todas partes en mi nuca
los ojos amarillos del cuervo.
Mi alma está atravesada.
Mi alma es un ave muerta.
A todas. Las mataremos a todas.
A todas las aves, crascitan los cuervos
bajo el cielo oscuro.

Dane Zajc