Jíbaro Soy

¿Por quién diablos me ha tomado
oiga usted señor?
¿A qué viene ese maltrato
sin justificación?


Tenga mucho cuidado
en su proceder,
no me obligue a enseñarle
lo que yo sé.


Usted le llama igonorancia
a mi buena fé
y cree poder pisarme
a su parecer.


Y así vuelve a equivocarse
de nuevo usted.


Jíbaro soy
y aquí ante ustedes estoy
para zumbarle la salsa de Boriquén.


Jíbaro soy
y aquí ante ustedes estoy
para zumbarle la salsa de Boriquén.


Y vuelvo con mi cantar,
y ahora si es doble mi orgullo
pues en favor del montuno
le traigo mi le lo lai.
Pues ya esta bueno compay
de estar cantando a otros pueblos
porque no darle lo nuestro
para que también aprendan
como Borinquen se expresa
con sabor y sentimiento. 

Monumento Nacional al Jíbaro Puertorriqueño en Cayey

obra del escultor Tomás Batista.

Algo tendré que aclarar
acerca de estos pensamientos
pues han comentado unos necios
que yo vengo a protestar.
Mi canción es un altar
no es el grito de un rebelde
líbrame Dios de esa suerte
si he de herir a un Borincano
toma aquí tienes mis manos
no permitas que lo intente.
Bendito Dios, caramba
no permitas que lo intente.


Le lo le lo lai, le lo le lo lai...


No me iré sin saludar
a mis rivales cantores 

pues yo les traigo estas flores 

en muy sincera amistad.
Y no vayan a pensar
que yo soy un parejero
tan solo decirles quiero
sin que se enoje ninguno
que yo también siento orgullo
porque puedo ser primero.

Raphy Leavitt

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Enlace a Jibaro Soy en Youtube:

Jíbaro Soy

estas mujeres del gueto Getsemaní...

estas mujeres del gueto Getsemaní de la calleja de la lomba con el ancho, y el angosto a rincón guapo
suelen estas mujeres bañar a los hijos en la puerta
a sacarle los piojos estas mujeres a los hijos en la puerta
cuando la totuma como febril violonchelo
le acomodan estas mujeres entre sus vulvas
mientras van rayando el coco en la puerta
que sin dejar tarareo de melodioso bongó de canciones de ultramar
saben salar la carne en la puerta
cuando desde la misma totuma entre sus vulvas
sin dejar tarareo de melodioso bongó de canciones de ultramar
van expurgando estas mujeres el arroz en la puerta
filachando estas mujeres la carne en la puerta
Entonces otro pasaje de solares
a estas mujeres les aguarda
donde consiguen a las hebras de su pelo estilizarle
y ellas también aquí se arreglan las uñas de los dedos de los pies
las uñas de los dedos de las manos
después estas mujeres van a completar el disfrute de telenovelas donde marialapaz
Siendo que a las finales minguita vive de todas ellas
desde cuando estas mujeres afinan jugando al arrancón y al siglo donde minguita
mientras a los maridos de estas mujeres
se les ve transcurrir en ataúd
con una placidez de sonrisa en su labios.

Niñas prostitutas del cabaret  Danubio Azul y el Príncipe
de la zona de tolerancia denominada la Tesca, años 70

Pedro Blas Julio Romero

Oración Por Marilyn Monroe

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el nombre de Marilyn Monroe
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.


Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
(según cuenta el Time)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz)

Pero el templo no son los estudios de la 20 th Century-Fox.
El templo –de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20 th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y radioactividad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.
Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos
-el de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo.

Perdónala Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20 th Century
Por esta Colosal Super-Producción en que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes
para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.

Recuerda, Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje –insistiendo en maquillarse en cada escena-
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.


Como toda empleada de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y apagan los reflectores!
y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.

O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER.

O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles
¡contesta Tú el teléfono!

Ernesto Cardenal

Polvos cartageneros

A Tirsa se lo metía detrás de la puerta
de la vieja casa de Catalina Safar viuda de Jattin
Junto al mar

Tenía un deseo tan desesperado
de meterle la mano entre las piernas y tocarle
el centro de su ser De acariciar su pelambre
Que languidecía al almuerzo
mientras me sobaba la bragueta

Tenía una vía de acceso muy estrecha
olorosa a manteca de cocina Pero a mí
me gustaba Es decir me enloquecía

A los nueve años tenía una mujer de trece
Caliente como perra en celo Aunque
tenía cara de gata ¡No joda! ¡A los nueve!
Hoy me asombro Pero entonces le echaba
hasta dos polvos en la tarde

Cuando me sacaba hasta la última gota
de semen Pellizcaba mi cara con malicia
y me decía "Vaya donde su abuela a que
le limpie el culo que se cagó de la arrechera"

Raúl Gómez Jattin

La Señora Moreno

Medellín, Colombia.
La tetera se queda sin aliento
y un par de manos
con piel de tormenta
la animan otra vez a la vida.

“No hay día que no piense en ellos,”
dice la señora Moreno, sus manos cantan
y llenan la taza con la ricura de su café.
Sus palabras me llevan
a los retratos de dos hombres guapos – sus hijos.

“Pensé que no prodría seguir viviendo.”
me da la taza.
siento su bondad
hincharse dentro de mi garganta;
me cuenta sobre el abismo
el sin fin de la pérdida
y lo que significa
perder dos hijos
arrancados por armas.

La señora Moreno toma mis manos.
“No se preocupe”, me dice,
“Estoy bien. Tengo el amor de Dios.”
En sus ojos, brilla la luz de la verdad,

De repente ya no soy más
una extraña en una casa
que huele como la de mi abuela
aún cuando
esta al otro lado del mundo.

Cuando la señora Moreno
a su corazón me acerca
escucho la fe
hablar en un lenguaje
que no necesita traducción.

Heroína Zapata, La Sra. Moreno

Nguyen Phan Que Mai

Traducido por Claudia Castro Luna

Salmo 5 (Escucha mis palabras oh Señor...)

Escucha mis palabras oh Señor
                                                       Oye mis gemidos
Escucha mi protesta
Porque no eres tú un Dios amigo de los dictadores
ni partidario de su política
ni te influencia la propaganda
ni estás en sociedad con el gángster.

No existe sinceridad en sus discursos
ni en sus declaraciones de prensa

Hablan de paz en sus discursos
mientras aumentan su producción de guerra

Hablan de paz en las Conferencias de Paz
y en secreto se preparan para la guerra

                           Sus radios mentirosos rugen toda la noche

Sus escritorios están llenos de planes criminales
                                 y expedientes siniestros
Pero tú me salvarás de sus planes

Hablan con la boca de las ametralladoras
sus lenguas relucientes
                               son las bayonetas...
Castígalos oh Dios
                               malogra su política
confunde sus memorándums
                               impide sus programas

A la hora de la Sirena de Alarma
tú estarás conmigo
tú serás mi refugio el día de la Bomba

Al que no cree en la mentira de sus anuncios comerciales
ni en sus campañas publicitarias, ni en sus campañas políticas
                               tú lo bendices
lo rodeas con tu amor
                               como con tanques blindados.

Ernesto Cardenal

El rey y el pintor

Cuento chino

Existe el relato del rey que hizo llamar al pintor para pedirle unos caballos dibujados a tinta. El pintor dijo que tardaría catorce años en hacerlos, y el rey le concedió ese plazo. Transcurridos los catorce años, el rey, en el día indicado, llegó a la casa del pintor. Éste lo hizo pasar a un salón donde estaba en la pared el inmenso papel en blanco: tomó el pincel, y ante los ojos del rey trazó en minutos los caballos espléndidos. «Pero si podías hacerlos en minutos —le dijo el rey, furioso—, ¿por qué me has hecho esperar catorce años?». «Me hacían falta catorce años —le respondió el pintor— para poder pintarlos en minutos».

(Cuento recuperado de Cuentos brevísimos. Varios autores, de la colección Palabras rodantes del Metro de Medellín, con algunas modificaciones ortográficas. Autor anónimo).

Intítulado

El mundo es inteligencia pura

uno es lo que es y ya.

De más está

abrir el pecho para exhibir flores

empuñar el arma en la mirada.

De nada sirve

imitar el gesto a la hora

(encontrada joya)

de tu viaje hacia la muerte

levantado en brazos del aire.

Imagen tomada del film Besouro.

Francisco Callejas

Adagio De Los Desposeídos

Después de todo cataclismo
hemos heredado los despojos de la gran civilización
En azul profundo, suspendidos, bailamos retorciéndonos
sobre pista giratoria de la serpiente que se traga su cola.

Perdiéndolo todo se aligera el paso
Ni un grano de ajonjolí o grano de fe pesa en nosotros
La marcha de las estaciones no nos atemoriza
El júbilo del alba descubre nuestros cuerpos
que desnudos rinden loor y vitorean el mínimo arrebol.

Dejamos de acumular
intentamos un poco de brisa
aunque se escape de los bolsillos
Cambiamos la pesadez y avaricia de la moneda
por una pluma

Montamos en las nubes para ir a una plétora
de historias del mundo
sin necesidad de aparatos escandalosos
El silencio se vierte sobre las orejas
como el secreto universal

El artilugio
no confunde los ojos
guiados por lo natural

Enredados como raíces
nos acariciamos los unos a los otros
endulzándonos de savia,
enroscados en canciones
nos endeudamos de alegría
y levantados con los labios
hinchados de probar la risa
guardamos tan solo
el hondo sonido de la vida cuando nos besa

Juan Felipe Posada C.

Hemos de desembocar en este camino...

Hemos de desembocar en este camino
por un feliz tropiezo en las estrellas
hemos de saber la simple grandeza
que es vivir.

Pero si llego a él por el trapo seco
que es hoy mi corazón…
Los sueños cubren con sus plumas las calles
y caminar es una suavidad que hiere
si cada paso es el mismo
barco torpe que se hunde.

Oh juventud grosera,
tropel herido y anhelante, qué hace uno
con las llamas de las horas que solas arden,
qué hago con estas líneas torpes en el trazo torpe
de mis manos…

¿Buscas en el misterio de la vida
el agua de una humilde morada?

No.

No he de buscar las formas de aplacar esta sed
ni han de ser las cifras del entendimiento
mi moneda.

¿Náufrago dormido en el país del viento,
líder errante de toda palabra?

Descalzo mis pies al entrar en este sueño,
cautivo de la noche, aquí estás simplemente
tu carne y tus huesos extendidos
como piedras que alumbran en la noche
el rumor del tiempo, su tez de arena
y la luz de las estrellas
como una voz sobre las cosas,
aquellas que guían nuestro camino
apuntando en él
el hemisferio oculto de la manzana
más allá, más acá
de la semilla y el gusano...

lamiendo estoy, como un perro su hueso,
la insistente sombra del fracaso... 
 
bajo la nieve dormidos
girasoles ebrios,
noche acorazada.

Sebastian Franco

La Boca

Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.
Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.

Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!

Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.

Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Jimmy Stewart y Donna Reed en It's a Wonderful Life

Miguel Hernández

Brisa Marina

Leí todos los libros y es, ¡ay! , la carne triste.
¡huir, huir muy lejos! Ebrias aves se alejan
entre el cielo y la espuma. Nada de lo que existe,
ni los viejos jardines que los ojos reflejan,
ni la madre que, amante, da leche a su criatura,
ni la luz que en la noche mi lámpara difunde
sobre el papel en blanco que defiende su albura
retendrá al corazón que ya en el mar se hunde.
¡Yo partiré! ¡Oh, nave, tu velamen despliega
y leva al fin las anclas hacia incógnitos cielos!
Un tedio, desolado por la esperanza ciega,
confía en el supremo adiós de los pañuelos.
Y tal vez, son tus mástiles de los que el viento lanza
sobre perdidos náufragos que no encuentran maderos,
sin mástiles, sin mástiles, ni islote en lontananza...
Corazón, oye cómo cantan los marineros!

Stéphan Mallarmé

Versión de Andrés Holguín

In Memoriam

A Soto Borda

† 1919

¡Oh, si pudiera, noble camarada,

darte de mi jardín rosas hermosas

y olorosas!… Pero ¡ay! Si ya mis rosas

me las comí hace tiempo en ensalada.

¿De qué vale hoy regar tumba regada?…

Tu madrecita, en tardes dolorosas,

te pondrá —como frescas mariposas—

lo que no ha de poner mi carcajada…

Sin embargo, donoso compañero,

casi me duele el corazón… Y quiero

recordar aquel rancio ventorrillo,

donde te conocí vencido y fuerte,

y donde me dijiste al conocerte:

—Sirve un trago y me das un cigarrillo.

Luis Carlos López

La Casa Que Me Habita

Aquí golpeaba airadamente el padre sobre la mesa

causando un temblor de cristales, una zozobra en la sopa

Piedad Bonnett

A veces siento desaparecer el límite
que separa mi cuerpo de la casa.
Entonces me convierto en un mueble más,
en un fardo inmóvil que acumula polvo,
en materia inerte que recuerda a los antepasados:

A la abuela con sus cigarrillos
tantas veces prohibidos por el médico,
a la tía siempre sola,
al abuelo que se convirtió en leyenda,
al que nunca conocimos con su faz de dios terrible
golpeando con su puño el centro de la mesa
o al bohemio tío en su borrachera eterna
escuchando en un tango el resumen de su vida.


Pero siempre hay algo que respira,
algo que se inflama con el fuego de la lengua
que lamió por vez primera nuestra piel
y que ahora sangra como una herida,
algo que regresa como la mañana al sol
e ilumina las estancias donde los recuerdos danzan
y nos hace huir a los aromas de jabones infantiles,
a las antiguas escenas de deseo
que retornan a los ojos como mil castigos.
Es entonces cuando salgo
y me confundo con los transeúntes,
quienes como yo
fingen caminar desprevenidos por las calles
y llevar sus cuerpos a las oficinas o a los parques,
ignorando que aquellas paredes
que aprisionan su alma
son ya parte de la casa donde habitan.

Cada hombre es una casa que camina.

Camilo Restrepo Monsalve

Clitemnestra

Agamenón

no hagas de mí una mala mujer

EURÍPIDES

Estaba hilando la lana que yo misma
le había preparado con todo mi cuidado
y conversaba alegre entre las amigas
cuando tu carta —Agamenón— anunció
algo que trastornó el rostro de la joven
princesa nuestra hija Ifigenia la atrida
Casarla con Aquiles le proponías por escrito
y nos pusimos tan contentas las dos
No importa que Artemisa la hubiera llevado
—rescatándola de la muerte que tú
su padre le ofrecías escondida en la promesa
de matrimonio— a Táuride como sacerdotisa
Lo que importan son tus intenciones de crimen
Y lo que importa ahora —perro— es que estés
pudriéndote allá en la llanura desolada
y tu cadáver fétido sea devorado por los buitres

Clitemnestra y Egisto a punto de matar a Agamenón.
Pintura de Pierre Narcisse Guérin. Museo del Louvre.

Raúl Gómez Jattin