Eternoretornográfo

Para Ángel Augier


El joven poeta murmuró cerrando el libro de Apollinaire:
 «Éste si es un poeta… »

 Y Apollinaire, el soldado polaco Wilhelm Apollinaris de Kostrowitzky,
enterrado hasta la cintura en el fango de la trinchera cerca de Lyon,
mirando la noche estrellada del 4 de agosto de 1914,
la tierra reseca, florecida de estacas y alambre de púas,
sembrada de minas esa noche de 1914,
mirando las bengalas azules, rojas, verdes en el cielo envenenado por los gases,
apretó el húmedo librito de Rimbaud mientras sobre su cabeza pasaban silbando los obuses.

Y Rimbaud, haciendo sus maletas en Charlesville, echó junto a su ropa los versos de Villón,

Y Villón, el doce veces condenado, el apócrifo, el inédito, pensó ante el patíbulo en las tres cosas que más había amado: su mujer Christin, su leyenda, la de él, la de Villón,

y el borroso recuerdo de unos versos que hablaban de la noche del 711 en que Taric se apoderó de Gibraltar.

y el sombrío poeta árabe que escribió aquellos versos la calurosa noche del 711 apoyándose en la cimitarra

imitaba los versos que su abuelo le leía en la lejana Argel;

y el abuelo de Argel había leído a Imru-Ui-Qais, al que Mahoma consideraba el primer gran poeta árabe; lo había leído una interminable jornada en el desierto de Sahara (más húmedo ahora que entonces)

en la lenta marcha de los camelos y las teas encendidas.

Y es probable que Imru-Ui-Qais escribiera en la lengua de Alá imitaciones de Horacio,

y Horacio admiraba a Virgilio,

y Virgilio aprendió en Homero,

y Homero, el ciego, repetía en hexámetros los extraños poemas que se susurraban al oído los amantes en las estrechas calles de Babilonia y Susa,

y en Babilonia y Susa
los poetas imitaban los versos de los hititas de Bog Haz Keui y de la capital egipcia de Tell El Amarna,

y los poetas del 4000 a.n.e.

imitaban a los poetas del 5000 a.n.e.

Hasta que el hombre de Pekín, en la húmeda caverna de Chou-Tien

viendo arder lentamente sobre las brasas el anca de un venado,

gruñó los versos que le dictaba desde el futuro un joven poeta que murmuraba cerrando un libro de Apollinaire.



Habana, 6, III, 69

Luis Rogelio Nogueras

Obituario

Éramos una máscara, con los calzones de
Inglaterra, el chaleco parisiense, el chaquetón
de Norteamérica y la montera de España.
Martí

Lo enterraron en el corazón de un bosque de pinos
y sin embargo
el ataúd de pino fue importado de Ohio;
lo enterraron al borde de una mina de hierro y sin embargo
los clavos de su ataúd y el hierro de la pala fueron importados de Pittsburg;
lo enterraron junto al mejor pasto de ovejas del mundo y sin embargo
las lanas de los festones del atúd eran de California.
Lo enterraron con un traje de New York,
un par de zapatos de Boston,
una camisa de Cincinatti
y unos calcetines de Chicago.
Guatemala no facilitó nada al funeral, excepto el cadáver.

Luis Rogelio Nogueras

Ibagué 21 de septiembre de 1901

Mujer, en la acera de tu casa está tu héroe
no te vayas a afligir, así es la guerra.
Saca pronto una sábana y cúbrele el rostro,
los destrozados miembros para que nadie los vea.

Mujer, mantén altiva la frente como él lo quisiera;
en la acera de tu casa está tu héroe, ábrele la puerta;
qué importa que el vil enemigo ría, mientras adentro,
en tu ser, una oscura ave en tus pensamientos vuela.

Mujer, no vayas a llorar frente a las godas bayonetas;
en la acera de tu casa está tu héroe, rudo en la contienda.
Los guerrilleros del Tolima jamás olvidarán su nombre.
Tulio Varón ha muerto, corre a abrirle la puerta.

Jandey Marcel Solviyerte

Antihéroe

No realmente yo no he sido
un voluntario a 43 años
en la bella guerra del yo voy delante
y "síganme los buenos"

Ninguna invencible manía
a sacrificar la piel bajo el arco iris de la gloria
y no alcanzaré creo ninguna eternidad

Yo siempre estoy con el perdedor
Y tampoco he sabido bien qué hacer con mi vida
Interesándome en cosas como el vapor
que sale de las narices de algún caballo
enganchado a su carretilla
O en la golondrina de humo negro de los trenes
de carga que corren en la noche
con sus engranajes y sus calderas doloridas

Aunque en el momento preciso
enfilé mis 32 dientes -era lo único que tenía
y el resentimiento impulsa a mutilar al adversario-
contra el capitalismo
Lo malo fue cuando los "juniors" de los banqueros
abrieron la marcha los primeros
luciendo el guardarropa apropiado
para luchar contra lo que habían nacido

Porque como los hijos de los banqueros 
son iguales a nosotros
si se exceptúan unas "pocas despreciables ventajas"
y tienen un sistema de parentesco
muy similar a nuestro sistema de familia
Unas cuantas preguntas se arremolinaron
en mi mente -de idiota más
y arrojé la revolución montaña abajo
a mis compañeros -los de barba
Obligado a recordar que no hay águilas
que sean de fiar en absoluto
Pero ojalá hubiera algo que yo pudiera
volver a querer con tantas ganas!

La poesía fue todo lo que pude encontrar
como alguien para quien la realidad no tiene una morada fija
ahí mismo en medio de la calle -abajo de todo
en la tentativa de no dejarme aplastar
y al margen de la legitimidad para los demás "ruiseñores"
como los llamo en mi lenguaje interno
entonando aclarando la garganta en un colutorio común
en el que más o menos pulcramente se gargariza
en un bello esfuerzo de laringe

En realidad no importa demasiado
si llevo razón o no
Porque yo no trabajo como los "vates"
Yo trabajo como los no-vates
Y no puedo ser poeta de los Atridas
si no conozco a los Atridas
Ni de una Laura o de una Beatriz que ahora estarían de mecanógrafas
Ni soy reclamado por la nostalgia
de Alejandría que se pudre
que entra de lleno en el pasado
ahita de moscas y de mendigos sobre la vejiga azul del agua...

Poniendo las cosas en su lugar
no son de mi incumbencia
nada tienen que ver
con mi identidad de pobre... de herido... de perdido...

Con un yo vagotónico
"me pande el cúnico" y trastabillo cuando quiero ser brillante
me caigo al foso de los lugares comunes
Ya que si llegué a la poesía no fue como un pavo real
sino yendo de un lado a otro confuso
como una polilla atraída por la lampara
-ahora mi poesía es una llamita que lucha
contra un vendaval para mantenerse encendida-

Apenas tratando de probar
que todo lo que sangra que arde dentro
pugnando por salir es poesía
o que el dolor puede llegar a significar ESO como palabra...

Odd Nerdrum, Voluntario en el Vacío

Mario Rivero

Sísifo

Este fardo invisible que transportamos, 
es semejante al de Sísifo: 
logramos llevar la roca arriba, un poco más cada día 
cuando de pronto algo surge y nos retrocede. 

De la mañana a la noche y por una necesidad de hierro 
levantamos tú y yo y cada uno nuestra roca. 
Desde debajo de la montaña, contemplando el borde del cielo muy lejos. 
Con el miedo oculto en el corazón 
o con el coraje tranquilo de los varones. 

Pero habrá un día, un momento que no conocemos, 
en que tú, filisteo exitoso 
que vas por la carretera limpia, nueva, 
a quien encuentro cada mañana y veo subir 
más cómodo, sonriendo,
y yo que asciendo tan trabajosamente 
el terrible camino vertical, 
devorado por la ansiedad, 
entre la humillación y la sospecha, 
no miraremos más la linde lejana, sobre nuestras cabezas.

Cumplido el oficio 
tu mano y mi mano dejarán la llave en el bolsillo 
y la roca quieta.

Mario Rivero

La Luna Y Nueva York

Nos encontrábamos todos los días
en el mismo sitio
compartíamos versos cigarrillos
y a veces una novela de aventuras
Lanzábamos piedrecitas
desde el puente donde almorzaban
los obreros de la fábrica de vidrio
Le decía que la tierra es redonda
mi tía bruja y la luna un pedazo de cobre.
Que un día iría a Nueva York
la ciudad abundante en cosas estrambóticas
donde los gatos vagabundos
duermen bajo los automóviles
donde hay un millón de mendigos
un millón de luces
un millón de diamantes . . . 
Nueva York donde las hormigas 
demoran siglos trepando al Empire State
y los negros se pasean por Harlem
vestidos con colores chillones 
que destilan betún en el verano
Iría por los restaurantes
hasta encontrar un cartelito:
“Se necesita muchacho para lavar los platos
No se requiere título universitario”
A veces comería un sandwich
recogería manzanas en California
pensaría en ella cuando montara en el elevado
y le compraría un traje parecido al neón . . . 
me iba a besar
cuando sonó el pito de la fábrica.

Mario Rivero

El Cuerpo, Instrumento Divino

Moralina, cuando en mis brazos arde,

     fiera la llama de su aposento carnal,

     me dice: “ No te dejaré nunca, no.”

     Yo, aunque mortal, de estas cosas algo sé.

     No es a mí a quien su lengua jura lealtad.

     Es al dios quien ha poseído mi cuerpo

     para así poder tenerla en sus redes, prisionera.

Cayus Generosus Erigo

Traducción de Justo Ernesto Paladín

Versión de Jandey Marcel Solviyerte

Sobre Cuestiones Teológicas

Mi criada, buena para el lecho,

      a pesar de su cristiana alma,

      cuando a la guerra avanzo

      me grita desde la ventana:

      “Amo, la Virgen lo acompañe”.

      Si no fuera porque en su trasero

      se caldea el infierno, no permitiera

      yo en su lenguaje el cielo.

“Ilusa —exclamo— no entiendes,

 —mientras hacia lo alto el arma elevo—

      si la virgen me acompañara

      dejaría de serlo”.

     

Cayus Generosus Erigo

Traducción de Justo Ernesto Paladín

Versión de Jandey Marcel Solviyerte

Revelación

Soñaba
que una luz verde
invadía mi pecho. 
Alguien nuevo para mí
la encendía desde sus manos.
Cerré los ojos habité en el amor genuino
por instantes
rocé un cielo desconocido.
Recordé sensaciones antiguas.
Ahora la nostalgia
como terco insecto
me acecha. 

Yolima Andrea Zuleta

Noches De Apagón

Recuerdo con regocijo
los cortes de luz en la infancia.
El barrio entero se apagaba
mientras rompían la noche prolongados gritos
de desesperación o alegría.

Cuando ya pocos sonidos nos rondaban
(se prescindía obligatoriamente del estéreo y la tv)
se daba espacio para soñar que la luz de la luna
nos perseguía
                               celebrábamos
la oscuridad al encender las velas
que daban paso a la aparición
de palomas y conejos en las paredes.

Se avistaba en las ventanas vecinas
la aglomeración de las familias
alrededor de una llama improvisada.

Al pasar el tiempo
habiendo el silencio y la penumbra
invadido el espacio
cuando menos se sospechaba
 y casi nos acostumbrábamos
a ese estado colectivo de oscuridad
regresaba sin aviso la luz eléctrica
de nuevo los gritos de asombro
y bienvenida anunciaban el final
                                               de una fiesta. 

Yolima Andrea Zuleta

Ya Favonio Favorable

La ausencia del cuerpo es la ausencia del alma.

     Si del amado cuerpo, inútiles, carecemos:

     ¿Qué es, por Júpiter, lo que se ama?

Ya Favonio favorable rumores trae

     y a espíritus libres a vivir incita

     en las orillas de los ríos, regocijados.

Los líquidos espadones fecundando

     toda piel, todo pétalo estremecido

     en el jardín de la floresta.

Cayus Generosus Erigo

Traducción de Justo Ernesto Paladín

Versión de Jandey Marcel Solviyerte

Arte Poética

Entre muchachas tiernas siendo casi un niño
leí a Anacreonte. Catulo y Marcial señalándome
el camino mi juventud íntegra pervirtieron.
Por gracia de unos cantos populares del siglo primero
de esta era inculta que rechaza el cuerpo,
conocí en pleno ejercicio el Culto Enhiesto.
Con mi más amada muchacha recité de memoria
a Amaru, tranquilo. En la cima de mis facultades
mis versos de Amor compongo entre flores e insectos.
Los más lascivos y húmedos, te los diré al oído, en secreto. 


Cayus Generosus Erigo 
Traducción de Justo Ernesto Paladín.

Versión de Jandey Marcel Solviyerte

Primer Encuentro

Mariposas de colores 
                           visitan el cielo.

Al anochecer miles de ellas
arañan el vientre.

Yolima Andrea Zuleta

Palabra

Ven palabra desnúdate
serás la amada de un hombre al que no le importa
si pareces fea o eres pobre.

Porque vosotras palabras
os parecéis como un desfile de mujeres hermosas
toscas o refinadas
podéis dar más unas que otras
pero tengo la debilidad de detestaros bien vestidas
la sola vista de vuestras lentejuelas de feria
me cansa de antemano
el corazón

Sé que en cambio desnudas
pasáis con el secreto que nadie ha gustado
o que pocos comparten
Como alguna muchachita gris desmedrada
y sumamente silenciosa
con los zapatos llenos de barro
a la que una sola mirada a ella misma
la hace resplandecer
como envuelta en polvo de estrellas
y de mariposas apretadas...

Mario Rivero

Figura De Ciego Con Guitarra

   
  Los que lo oyen cantar todos los días -distraídamente, de paso para sus asuntos- tal vez no adviertan el deterioro de la voz a medida que envejece, ni cómo el pulso es cada vez más inseguro en el encordado.
   Pero yo, que sólo de cuando en cuando vengo a la plaza, y únicamente para averiguar si todavía sigue vivo, yo sí que lo advierto.
   Es notoria sobre todo la furia con que la vieja mano, terminada la canción, se aferra al hombro del lazarillo.

Picasso: El Guitarrista Ciego

José Manuel Arango