Después De Nosotros

Mañana, después de nosotros,
volverá a la pradera, en dulce péndulo
a recorrer la música, un delirante festival.

Las alcobas cerradas
pasarán cabeceando hacia los arrecifes
de una ancha rosa azul.

¿Quién mirará en silencio
cruzar por los cristales detenidos
las cosas que terminan con la lluvia ?

¿Quién abrirá de noche la unánime
novela que se lee alma adentro,
para buscar el fuego de los días
en la ardorosa y blanca intimidad ?

¿Y, quién verá en las noches de diciembre
salir, al través de las ventanas,
la música delgada de Franz Schubert
que, sollozando, cae en los jardines?

¡Ah, mañana, después de nosotros!

Cuando la primavera alce sus hojas,
qué luminosas potras de topacio
se empinarán de amor
sobre nuestros sepulcros apagados!

Sobre nosotros pasarán en junio
misas de punta azul y espuma blanca,
los gaseosos orfebres del crepúsculo
y el agua circular de las carretas
que marchan a cambiar largas hileras
de música con pensativas cosas.

Oh, si esta tierra inexorable
que hoy me cose los párpados, amada;
si esta tierra, al fin, se aclarara,
lloraría, temblando, sobre tus manos blancas
como cuando la fiebre me adelgazaba el alma...

¡Pero esta honda noche, se hace tarde!

Ah, y otra vez, errantes, los gitanos
volverán una tarde a nuestra aldea.
Sé que preguntarán por nuestras manos...
Les dirán que ya nadie puede leer en ellas,
que tenemos la línea de la vida
borrada por dos años de azucenas.

César Dávila Andrade

Inventario De Lo Que No Tuve

No tuve una flor inmortal
Ni un fracaso que evitara los otros
Ni un sayal a cuadros donde rastrear mis últimos jolgorios

No tuve humo en los ojos para olvidar lo que vi

Tampoco tuve valor para declararte mi amor
(aunque cada poro de tu cuerpo se abría ante mí)
Ni para dilapidar en alcohol los restos de mi apacible catástrofe

Tampoco tuve la locura esperada
(aunque a mi alrededor todo era insensatez)
Ni odio suficiente para volar por los aires
Ni otra desventura que la que me fue señalada

O me propuse.

Gustavo Pereira

Los Soldados Lloran De Noche

Ni la cruz ni la infancia bastan,
ni el martillo del Gólgota, la angélica
memoria, para quebrar la guerra.
Los soldados lloran de noche
antes de morir, son fuertes, caen
a los pies de palabras aprendidas
bajo las armas de la vida.
Números amantes, soldados,
anónimas lluvias de lágrimas.

Salvatore Quasimodo

Traducción de Carlo Frabetti

Poesía

Poesía
para acunar tus sueños de niño
dulcemente dormido en brazos morenos
Poesía
para tu primera barba
tu primer sobresalto
tu primer beso
Poesía
para el ardiente verano de tu madurez
Poesía
para cruzar con calma el otoño de tu vida
Poesía
para las primeras canas
para los primeros trastornos renales
para la primera disnea
Poesía
para las horas que preceden al minuto
en que la muerte
baja a abrevar en tu sangre

Luis Rogelio Nogueras

Siesta

"Voy por tu cuerpo como por el mundo".
Octavio Paz

 
Es la siesta feliz entre los árboles,
traspasa el sol las hojas, todo arde,
el tiempo corre entre la luz y el cielo
como un furtivo dios deja las cosas.
El mediodía fluye en tu desnudo
como el soplo de estío por el aire.
En tus senos trepidan los veranos.
Sientes pasar la tierra por tu cuerpo
como cruza una estrella el firmamento.
El mar vuela a lo lejos como un pájaro.
Sobre el polvo invencible en que has dormido
esta sombra ligera marca el peso
de un abrazo solar contra el destino.
Somos dos en lo alto de una vida.
Somos uno en lo alto del instante.
Tu cuerpo es una luna impenetrable
que el esplendor destruye en esta hora.
cuando abro tu carne hiero al tiempo,
cubro con mi aflicción la dinastía,
basta mi voz para borrar los dioses,
me hundo en ti para enfrentar la muerte.
El mediodía es vasto como el mundo.
Canta el cuerpo en la luz, la tierra canta,
danza en el sol de todos los colores,
cada sabor es único en mi lengua.
Soy un súbito amor por cada cosa.
Miro, palpo sin fin, cada sentido
es un espejo breve en la delicia.
Te miro envuelta en un sudor espeso.
Bebemos vino rojo. Las naranjas
dejan su agudo olor entre tus labios.
Son los grandes calores del verano.
El fugitivo sol busca tus plantas,
el mundo huye por el firmamento,
llenamos esta nada con las nubes,
hemos hurtado al ser cada momento,
te desnudé a la par con nuestro duelo.
Sé que voy a morir. Termina el día.

La Siesta, por Boceto

Jorge Gaitán Durán

Belkis

Se siente un tanto apenada aunque el cargamento
es de fábula y tan pesado que los carruajes
se atoran en la arena fangosa del camino
Esperó varios años para decidirse a visitarlo
Su prestigio de sabio y magnánimo es conocido
en todos los inacabables confines de la tierra
Se pondera tanto la belleza del espíritu
del rey de los hebreos que ella está enamorada
sin conocerlo y le lleva tantos bellos regalos
como pudo recoger en el legendario Ofir
que otros llaman Saba y los que pudo adquirir
en donde le fue posible y le lleva su cuerpo
—que igualan los que la conocen a Astarté— la luna
como el más escogido presente de la naturaleza
Cuando Belkis llegue a Jerusalén y Salomón
la reciba sabrá ella lo que es un rey
que se disputan todas las noches seiscientas concubinas
Lo que es un amante fuerte y lujurioso que la
acueste en lecho de plumas de pájaros
y la posee una y otra vez con deseo incontenible
Sabrá lo que es un hebreo sano inteligente y bueno
de esos que la Biblia elogia antes que aparezca
el mito de Jesucristo sin cultura sin falo
y sin ninguna bondad memorable conocida

La Reina de Saba en su encuentro con el Rey Salomón

Raúl Gómez Jattin

Cuando Recibís El Nombramiento

Cuando recibís el nombramiento,

el premio, el ascenso,

pensá en los que murieron

cuando estás en la recepción,

en la delegación, en la comisión,

pensá en los que murieron

cuando te aplauden al subir la tribuna

con los dirigentes

pensá en los que murieron

cuando te toca a vos el micrófono,

te enfoca la televisión,

pensá en los que murieron

cuando sos el que da los certificados,

las cédulas, el permiso,

pensá en los que murieron

pensá en los que murieron,

miralos sin camisa, arrastrados,

echando sangre, con capucha, reventados,

refundidos en las pilas, con la picana,

el ojo sacado,

degollados, acribillados,

botados al borde de la carretera,

en hoyos que ellos cavaron en fosas comunes,

o simplemente sobre la tierra,

abonos de plantas del monte

Vos los representás a ellos,

ellos delegaron en vos,

los que murieron.

Ernesto Cardenal

Hallazgo

Como una pequeña escultura
desenterrada
y devuelta a su nicho en el templo.

De una perfección
que asombra en estos tiempos,
y que obliga a pensar
en el dominio del material
por su artífice,

en su musa inspiradora.

También en la maleable amalgama
que con mármol y piedras
de un color siempre vivo,
conformó y dio un soplo
a lo que la misma naturaleza desconocía.

A aquélla de la cual dar razón
de este modo y no de otro
—con su blanco y delicado vientre—
—con la altiva redondez de sus senos—
—con el amoroso ofrecimiento de su alma—,

mudándola en ídolo
y alojándola en un recinto,

pues tarea humana
es también fabricar la inmortalidad.

Y que ahora después de siglos
vuelve a su lugar,
—desenterrada y centelleante—,

permitiéndome así hablar de tu belleza.

La joven tarantina. Alexandre Schoenewerk, 1871. Musée d’Orsay, Paris.

Elkin Restrepo

En suerte

Si el camino que tomaras
no fuera el tuyo,

ni tuyo tampoco el salmo
que en la oscuridad pronuncias

(aquél que en verdad espanta
culpas y demonios).

Si el amor, dándote a escoger,
te negara
la mujer que sólo era tuya.

Si la vida en lugar de una cosa,
te diera otra,

y otro fuera el remedio
para tus males.

Si siendo tú,
fueras también ése o aquél,

¿qué cielo mirarían,
de quién recibirían perdón,
el blanco de tus huesos?

¿De qué Dios serían siervos
los dones que te pierden?

¿De quién los caminos
que no van a ningún lado?

Y saber que quien va,
nunca vuelve.

Elkin Restrepo

Ítaca

Cuando salgas de viaje para Ítaca,
desea que el camino sea largo,
colmado de aventuras, de experiencias colmado.
A los lestrigones y a los cíclopes,
al irascible Posidón no temas,
pues nunca encuentros tales tendrás en tu camino,
si tu pensamiento se mantiene alto, si una exquisita
emoción te toca cuerpo y alma.
A los lestrigones y a los cíclopes,
al fiero Poseidón no encontrarás,
a no ser que los lleves ya en tu alma,
a no ser que tu alma los ponga en pie ante ti.

Desea que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que —¡y con qué alegre placer!—
entres en puertos que ves por vez primera.
Detente en los mercados fenicios
para adquirir sus bellas mercancías,
madreperlas y nácares, ébanos y ámbares,
y voluptuosos perfumes de todas las clases,
todos los voluptuosos perfumes que te sean posibles.
Y vete a muchas ciudades de Egipto
y aprende, aprende de los sabios.

Mantén siempre a Ítaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Pero no tengas la menor prisa en tu viaje.
Es mejor que dure muchos años
y que viejo al fin arribes a la isla,
rico por todas las ganancias de tu viaje,
sin esperar que Ítaca te va a ofrecer riquezas.

Ítaca te ha dado un viaje hermoso.
Sin ella no te habrías puesto en marcha.
Pero no tiene ya más que ofrecerte.

Aunque la encuentres pobre, Ítaca de ti no se ha burlado.
Convertido en tan sabio, y con tanta experiencia,
ya habrás comprendido el significado de las Ítacas.

Las sirenas. Pintura de Leon Belly
(Museo de l'Hotel Sandelin, Saint Omer, Francia)

Constandinos Petros Cavafis

Traducción de Ramón Irigoyen

El Cuarto De Mi Infancia No Es Pretensioso

Los objetos en la casa están reunidos en pilas iguales

como la leña que ha sido preparada antes de que llegue el frío,

un periódico ritual repetido cada año.

En el espejo veo todo el tiempo la misma mujer

que se concentra en arrancar los pelos blancos

y con los dedos mojados recogerlos del piso.

Hay un mudo, vago dolor en todo esto, como los últimos acordes en una triste canción que podemos adivinar de antemano, como si ya la hubiéramos escuchado en alguna parte.

Toco aquí, pero duele en algún otro lugar.

“Buenos días, Hombre - Niebla!”

“Buenos días, Muchacha - Imán!”

El hielo desde abajo, desde los internautas, desde la tierra y el espacio me envía señales secretas.

Es una constante cuenta regresiva:

60, 59, 58, 57, 56, 55, 54, 53, 52, 51, 50...

y no he alcanzado a desear algo, ni siquiera a pedir algo.

Gabriella Eftimie

Jíbaro Soy

¿Por quién diablos me ha tomado
oiga usted señor?
¿A qué viene ese maltrato
sin justificación?


Tenga mucho cuidado
en su proceder,
no me obligue a enseñarle
lo que yo sé.


Usted le llama igonorancia
a mi buena fé
y cree poder pisarme
a su parecer.


Y así vuelve a equivocarse
de nuevo usted.


Jíbaro soy
y aquí ante ustedes estoy
para zumbarle la salsa de Boriquén.


Jíbaro soy
y aquí ante ustedes estoy
para zumbarle la salsa de Boriquén.


Y vuelvo con mi cantar,
y ahora si es doble mi orgullo
pues en favor del montuno
le traigo mi le lo lai.
Pues ya esta bueno compay
de estar cantando a otros pueblos
porque no darle lo nuestro
para que también aprendan
como Borinquen se expresa
con sabor y sentimiento. 

Monumento Nacional al Jíbaro Puertorriqueño en Cayey

obra del escultor Tomás Batista.

Algo tendré que aclarar
acerca de estos pensamientos
pues han comentado unos necios
que yo vengo a protestar.
Mi canción es un altar
no es el grito de un rebelde
líbrame Dios de esa suerte
si he de herir a un Borincano
toma aquí tienes mis manos
no permitas que lo intente.
Bendito Dios, caramba
no permitas que lo intente.


Le lo le lo lai, le lo le lo lai...


No me iré sin saludar
a mis rivales cantores 

pues yo les traigo estas flores 

en muy sincera amistad.
Y no vayan a pensar
que yo soy un parejero
tan solo decirles quiero
sin que se enoje ninguno
que yo también siento orgullo
porque puedo ser primero.

Raphy Leavitt

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Enlace a Jibaro Soy en Youtube:

Jíbaro Soy

estas mujeres del gueto Getsemaní...

estas mujeres del gueto Getsemaní de la calleja de la lomba con el ancho, y el angosto a rincón guapo
suelen estas mujeres bañar a los hijos en la puerta
a sacarle los piojos estas mujeres a los hijos en la puerta
cuando la totuma como febril violonchelo
le acomodan estas mujeres entre sus vulvas
mientras van rayando el coco en la puerta
que sin dejar tarareo de melodioso bongó de canciones de ultramar
saben salar la carne en la puerta
cuando desde la misma totuma entre sus vulvas
sin dejar tarareo de melodioso bongó de canciones de ultramar
van expurgando estas mujeres el arroz en la puerta
filachando estas mujeres la carne en la puerta
Entonces otro pasaje de solares
a estas mujeres les aguarda
donde consiguen a las hebras de su pelo estilizarle
y ellas también aquí se arreglan las uñas de los dedos de los pies
las uñas de los dedos de las manos
después estas mujeres van a completar el disfrute de telenovelas donde marialapaz
Siendo que a las finales minguita vive de todas ellas
desde cuando estas mujeres afinan jugando al arrancón y al siglo donde minguita
mientras a los maridos de estas mujeres
se les ve transcurrir en ataúd
con una placidez de sonrisa en su labios.

Niñas prostitutas del cabaret  Danubio Azul y el Príncipe
de la zona de tolerancia denominada la Tesca, años 70

Pedro Blas Julio Romero

Oración Por Marilyn Monroe

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el nombre de Marilyn Monroe
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.


Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
(según cuenta el Time)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz)

Pero el templo no son los estudios de la 20 th Century-Fox.
El templo –de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20 th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y radioactividad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.
Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos
-el de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo.

Perdónala Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20 th Century
Por esta Colosal Super-Producción en que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes
para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.

Recuerda, Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje –insistiendo en maquillarse en cada escena-
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.


Como toda empleada de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y apagan los reflectores!
y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.

O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER.

O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles
¡contesta Tú el teléfono!

Ernesto Cardenal

Polvos cartageneros

A Tirsa se lo metía detrás de la puerta
de la vieja casa de Catalina Safar viuda de Jattin
Junto al mar

Tenía un deseo tan desesperado
de meterle la mano entre las piernas y tocarle
el centro de su ser De acariciar su pelambre
Que languidecía al almuerzo
mientras me sobaba la bragueta

Tenía una vía de acceso muy estrecha
olorosa a manteca de cocina Pero a mí
me gustaba Es decir me enloquecía

A los nueve años tenía una mujer de trece
Caliente como perra en celo Aunque
tenía cara de gata ¡No joda! ¡A los nueve!
Hoy me asombro Pero entonces le echaba
hasta dos polvos en la tarde

Cuando me sacaba hasta la última gota
de semen Pellizcaba mi cara con malicia
y me decía "Vaya donde su abuela a que
le limpie el culo que se cagó de la arrechera"

Raúl Gómez Jattin