No es el tiempo el que corre...

No es el tiempo el que corre

somos nosotros quienes pasamos

iluminados por un lado o en sombras

ahogados o clamorosos.

Somos la referencia del tiempo

la irremediable certidumbre de destrucción

las ruinas por venir las contingencias

y la memoria que de pronto cesa

se expanden la ausencia el vacío

palpita el recuerdo entre los que nos miran morir

empiezan el despojo

las liturgias del luto

los vestigios devorados día a día por el olvido

las descomposiciones activas

                                                 el polvo

el pasaje desconocido hacia el enigma.

Juan Liscano

Civilización Audiovisual

Un ojo voraz

la gente terminó siendo un ojo voraz

insomne abierto en todas partes

escondido en el ojo de la cerradura

en los enchufes

                        en el auricular del teléfono

en los interruptores de la luz

en los faroles de los vehículos

en las esquinas de las paredes

en los senos en la frente en el sexo

un ojo ombligo y un ojo nasal

y hacia el ojo corrían los ríos

las marejadas del crepúsculo

                                               las autopistas

la gente en búsqueda de sus ojos

de un ojo de tres grados

o de un ojo simplemente espejo

de un ojo potencial

o de un ojo pornográfico

de un ojo para mirar el mundo

o de un ojo para ver una mujer desnuda.

Este ojo planetario se mueve lentamente

recorre como un reflector el horizonte

tiene millones de otros ojillos prendidos en sus tentáculos

en las salas de baño

                                detrás de las cortinas

bajo las sábanas

                          en los confesionarios

por donde la gente ciega pasa

se viste o desviste

                             acaricia o golpea

reza y se arrepiente a medias.

Llegado es el tiempo del ojo

para ver lo que antes se leía

lo que antes se pensaba o se soñaba

en medio del silencio interior

para ver más y más sangre que mana bajo los ojos

contar cada vello de un pubis

los lunares y las caídas

para ver a los asesinados en la guerra o en la calle

fiesta de sangre para los ojos

película en colores

roja sangre que mana bajo los ojos

y adorna los rincones y la piel de los humanos

que se besan o se entrematan

y van después al zoológico a ver el tigre

y van después al boxeo o a la corrida de toros

para comparar sangre con sangre

y de ese modo saciar la angustia de vacíos

dormir quietamente

con el sueño lleno de ojos y pestañas

mientras las ciudades parpadean en la noche

y un niño despierto juega a los comics

vaciando el ojo de su amiguito.

Es un ojo vestido de hippie

barbudo y melenudos

con collares y con cruces gamadas

pero también se disfraza de Frankenstein

y hasta se rapa la cabeza

como si fuera monje budista

y tiene oreja para oír tenazmente

los disparos los gemidos los estertores

los aullidos de los cantantes de guitarra eléctrica

los parlamentos obscenos

los novelones de la televisión

y los anuncios declamados

con voz estentórea e insinuante

según se venda cerveza o cigarrillos.

Este órgano nuevo creado por la ciencia

este ojo que oye

                          esta oreja que ve

está en todas partes de un modo simultáneo

viendo y oyendo salir y ponerse el sol

despertar y dormirse a la gente

que bajo su vigilancia mundial

se afana en mirar como el ojo

en oír como la oreja

se asoma a aquel ojo materno

a aquel oído central

y oye y ve descomponerse la ciudad en alvéolos

donde cada quien al mismo tiempo está en lo suyo

unos comiendo y eructando

otros abrazándose con ansia antropofágica

algunos empuntados con su soledad

aquél robando o bien lavándose los dientes

éstos laborando como ciegos-sordos

y los más tratando de olvidarse

o de sorprender la vida del vecino

ávidos

            jadeantes

                              codiciosos

vueltos todos ojos de mirada indiscreta

oído celador y celestino

o bien vacío

                    niebla de olvido

                                               cosa inanimada.

Guerra de los ojos

                         portaojos zarparon

hacia objetivos secretos

cohetes visualizan al adversario

micrófonos espían sus palabras

estaciones satélites captan al enemigo

lo proyectan sobre pantallas magnéticas

donde un estornudo se vuelve bombardeo

un alzamiento de hombros tromba marina

el rascarse sin premura

largo estremecimiento de la corteza terrestre.

El ojo-oído amplifica las acciones

las dota de un poder de agresión acrecentado

es como vidrio de aumento

gracias al cual crece la proporción del crimen

de la violencia

y se incita a hundirse en éstos

a comer de éstos

a la masticación frenética

al relámpago que saca tajos

a los sudores de sangre

al beso de judas

a los convites caníbales

al suplicio de los inocentes

a fin de estar en paz consigo mismo.

Mientras los seres se acechan

en torno a la mesa familiar

dispuestos a disparar contra el otro

en cuanto sea propicia la circunstancia

mientras una voz ahuecada o chirriante

anuncia que hay que ser ojo-oído y nada más

mientras se preparan la esta de la sangre derramada

y los cruceros de turismo por las antillas y el pacífico mientras se celebra las últimas cenas

aquí está el ojo múltiple que ve y no piensa

la oreja que escucha pasivamente

y frente a este triunfante organismo

la boca abierta el labio gafo la mano muerta

del público de las pantallas

Juan Liscano

Cresta

Cuando mueren
por un instante
las palabras
que tanta muerte dan siempre a la vida
cuando descubrimos el actor que somos
y lo exponemos
despojado de sus trajes crepusculares
cuando nos despierta el sueño de soñar
o arrancados del sueño
despertamos atónitos
como extraño celeste caído
cuando se quiebran los espejos
al soplo de una necesidad desconocida
cuando vaciadas quedan las odres
y sea aquieta la fiera de la sed
cuando se acepta el desierto por jardín
brota del resplandeciente vacío
una repentina cresta
y el levante impera en ella
filo puro neto
neutro
que se abate
y nos degüella.

Juan Liscano

Situación

A Rafael Cadenas

Se hizo tarde.
La lucidez protege
de la desolación.

Se hizo tarde
para emprender el viaje
hacia el conocimiento liberador.

Somos siervos
de los artificios inventados
por nosotros mismos.
Siervos de máquinas,
de imágenes sustitutivas
del mundo,
de raudales energéticos hurtados
al cosmos.
Nos infecta el afán de poder,
el ansia de dominar
sin merecimiento.

Sin embargo... a veces...
se oyen llamadas truncas,
ecos de grandes luces,
anuncios de desgarraduras celestes.
Adviene la nostalgia inexplicable
de lo perdido sin haberlo tenido,
de lo nunca vivido.

La multiplicidad ahoga.

Se pertenece a la multitud,
a lo relativo, a lo virtual,
a lo ilusorio.

Sin embargo...
se escucha, de pronto,
fluir en uno mismo el manantial secreto,
se respira un súbito perfume,
se aprende, mirando las olas,
la fuerza de alzarse, de romper
y volver a levantarse intacto.

¡Buscar la piedra ardiente,
seguir el árbol caminante,
cantar a las torres del viento
llenándose de los helechos colgantes!

Pero
¿no será muy tarde?

Juan Liscano

Límite

Como ando, así desando mi camino,
repítome hacia atrás; y por las malas,
corazón ali-caído,
me voy pisando los ayeres, los entonces.

¡Qué difícil, hermanos, es morirse de frente!

Cómo nos cuesta caminar el tiempo;
dormir la noche, despertar de ayer,
mirar de nuevo, el sol
y vestirnos, hermanos, ¡ay!, vestirnos de hoy.

Si las huellas no fueran sino huellas,
si pasara el pasado de verdad,
yo pudiera ser cóndor,
yo pudiera ser fuente.

Con toda buena fe, pudiera
doblar la esquina de la aurora,
desayunar de todo corazón,
besar a la niñita en paz de espíritu,
y por fin, tiernamente, regresarme de tarde,
dormir de noche, despertar de ayer,
mirar, muy nuevo, el sol
y vestirme, alma mía, ¡sí!, vestirme de hoy.

Juan Liscano

Huellas

Las huellas nos confunden.
Proceden de todas partes.
De ayer, de este momento, de mañana.
Son pisadas interminables
una invasión de rastros voraces
un suelo de zumbantes pasos.
Idas y venidas, migraciones
familias errantes en nosotros
que nos cruzan sin cesar, que salen, entran
deambulan por todos los rincones
en cada lugar del piso
y hasta en los muros donde sus huellas digitales
son largas heridas sangrantes.

El viento sopla en vano sobre esos rastros.
No los puede aventar hacia otros sitios
más bien los riega por las moradas
por los aposentos
por los desvanes cerrados
por las cuevas donde vive el loco del lugar
entre los helechos de la colina
donde pace el caballo
en las rocas donde yo jugaba a Prometeo.
No los puede aventar
ni puede secar la sangre sobre los muros.

Juan Liscano

Canto Del Alegre Deseo

Duendecillos de alegrísimos pies recorren mi sangre
y un pájaro, como una vívida llama,
se detiene sobre mi frente.

Una hermosa mujer vestida de amarillo
en la noche vino y besó mis labios.
Una hermosa mujer con un ramo de espigas
entre los brazos, besó mis labios.

Me levanté desnudo y encendido.
Todavía colgaban lianas de la luna
y el agua, como un pez de azogue
reía y saltaba entre las constelaciones.

Por un oculto sendero subí a la montaña
muda y poderosa recostada en la noche.
Me guiaba un geniecillo verde de dorados ojos
que a ratos descansaba en la palma de mi mano.

Entre las zarzas escogí las más dulces moras.
Le robé flores de fuego a la cayena y al bucare.
A la orilla de un charco corté una larga espiga de caña
que lentamente se mecía sobre el rostro de la luna.

Asomada por el ojo de un último lucero, la madrugada
me vio persiguiendo la lapa de suave carne rosada.
Yo agitaba al aire mi arco flexible, y mojaba mi rostro
en el agua del alba y el sol naciente prendía brasas
en mis huellas caídas entre las hierbas.

Una hermosa mujer vestida de amarillo
en la noche vino y besó mis labios.

Para ella he limpiado el camino y he encendido la hoguera.
Para ella he regado con flores el umbral de mi choza.
Para ella he cortado una espiga y he cosechado las moras
y alegremente he cazado por quebradas y por laderas.

Tengo una colcha de gayos colores, un lecho de hojas y pajas.
Tengo una pulsera de hueso y un collar de dientes pintados.
Dulcemente transido de un ansia infinita, entre el sol y la sombra,
mi cuerpo gimiendo la espera.

Juan Liscano

Hija Del Mar Y De La Noche

A María Valencia

Golpéanos con tu cabellera

hija del mar y de la noche.
Golpéanos con tu cabellera
que despierta las ostras verdes,
los caracoles rojos, la estrellamar,
dormidos en la arena.

Las rocas duras sueñan con tu ternura,
las palmeras negras se ennegrecen más
para hacerte blanca
y las manos del viento quieren ser raíces
para envolverte y arrancar de ti.

Yo me yergo en una hora de olvido y de asesinatos
para salvar tu gran silencio y tu sombra pura.
Yo me pongo a hablar con el suave rumor de tus alas
y es como si me florecieran dalias en los labios.

Golpéanos con tu cabellera
hija del mar y de la noche.
Enciende nuestras venas y nuestras sienes
y la pálida llama de nuestros corazones.

Porque la más espesa ola de aceite cubre los mares.
Porque la más candente ola de llanto seca los bosques.
Porque la más amarga ola de vinagre roe los labios.
Porque asesinos de débiles brazos cortan las flores.

Danos el misterio de tus ojos abiertos como tenebrosas orquídeas.

Danos el misterio de tus axilas que llaman más allá de los muros.

Danos el misterio, de nuevo, para que aneguemos en su clara y milagrosa sombra
esta pequeña angustia retorcida como una culebrilla de hiel.

Golpéanos con tu cabellera
sombría madre de iluminados senos.
El mundo quiere la magia de los primeros días
o la sangre fría de las últimas anunciaciones.

Los hombres se empequeñecen buscando las cosas caídas.
Buscando el reflejo del agua, del fuego, del viento,
de la piedra perenne alzada como un Dios antiguo que no deja de ser.
Y el agua, el fuego, el viento, la piedra permanecen intactos,
desoladamente vivos, emergiendo del mar de cenizas que cubre las urbes.
He aquí por qué yo sueño con un alba de flautas y de árboles.
Por qué yo busco el misterio de tu densa cabellera marina.
Por qué yo muerdo el dolor de mis manos que no pueden sembrar
ni una lágrima.

Me adelanto más allá de mí mismo y grito con tu boca,
agito mis manos con tus dedos ensortijados,
me salgo de mi cuerpo para subir hasta tu cadera caliente,
y digo que te he visto caminando por la ruta de los puntos cardinales,
que te he visto detenida entre la luna y los peces azules,
que un lirio sangraba entre tus manos sensitivas
y que sobre tus hombros desplegaba sus alas el gran murciélago.
Y digo que venías como mensajera de nuevos designios,
como un cuchillo de sacrificio relamido por el fuego,
como un iluminado barco de divinidades tutelares.
Y digo que era más grande que el hombre, más grande que su angustia,
más honda que el árbol de venas cortadas
porque la paz y la vida estaban a los pies de tu impenetrable cabellera.

Hija del mar y de la noche
vuelca sobre la frente del hombre
la lágrima roja de un pez.
Vuelca sobre su pecho, sobre sus frágiles muslos,
la savia del árbol más pequeño y más humilde,
y golpéalo con tu cabellera
¡Ah golpéalo!
hasta que le nazcan del cuerpo las siete espigas de sangre que oculta el sembrador.

Juan Liscano

Hombre De Silencios

Su silencio camina como un hombre

por el llano de espinas y espejismos.

Arde y crepita un aire de chicharras.

La luz se quiebra como un leño seco.

Con su carga de sol echada al hombro,

su carga de saliva amarga y hambre,

su carga de palabras nunca oídas,

nunca dichas, ocultos minerales,

con su carga de soles y silencios

está cruzando un hombre el mediodía.

Le acechan ojos de la sed -y sigue-

ojos de arena y grieta, ojos de espinas.

Le acechan ojos de la luz -y sigue-

ojos de llama blanca y de carbones.

Reptan los ojos de la fiebre, atisban,

despiden babas, arman aguijones.

Aguas distantes abren como fauces

ojos color de légamo, ojos saurios.

Sacan colmillos curvos, sacan uñas

ojos de polvo de oro y terciopelo.

Plumajes de voraces ojos vuelan.

Ojos lisos, sin párpados, le espejan.

También la muerte acecha

escondida en los ojos del paisaje.

Sacude sus pulseras de velludas arañas,

su collar de mandíbulas caribes,

baila, agita en la mano

zumbante vara de moscones verdes,

suelta pieles de sierpe y espinazos de raya,

juega con los espejos,

traza curvas y círculos de lumbre

que estallan como pólvora,

hace girar embudos de polvo y vientos negros,

sopla montes de arena, hincha cabezas de agua

y al caer de la tarde

mientras chilla un crepúsculo de monos

se sale de los ojos del paisaje

y mira con los suyos

con sus ojos de cuarzo y de mercurio.

Está mirando al caminante íngrimo,

a un hombre de silencios que se dobla

bajo el peso del hambre y de la sed;

le está mirando andar por la llanura

hacia más nunca y hacia siempre solo.

Mas en él anda un pueblo de hombres solos,

de soledades que sonríen yuntas,

de silencios que nombran la esperanza.

Andan en él una mujer de sombras,

un niño de maíz, un asno flaco.

Pasan lunas, rebaños, y días vegetales,

crecen zarzas, ciudades, hongos, yermos,

se despeñan crecientes roedoras

y se agrieta la tierra, desollándole,

y corre, al fin del sueño, un río manso

tocando entre bambúes, una marimba de agua.

Por una tierra sequía y lumbre,

hacia más nunca y hacia siempre solo

camina un hombre a quien la muerte mira.

Lleva una sed de siglos Orinoco

que no es, acaso, de agua.

Lleva un hambre tamaño de la selva

que no es de pan tan sólo.

Lleva una tierra, un signo, un pueblo amigo,

un férvido propósito de andar,

un cansancio vencido que florece,

lleva en fin, una mañana hacia su casa

y la muerte que vela entre dos sombras

como un negro relámpago de luz

cierra los párpados,

deja que hacia mañana pase el hombre.

Juan Liscano

Cuerpo Del Amor

Si apariencia, espejismo, si ilusión de la nada,

si engaño fuera el triunfo presente de tu cuerpo,

también sería engaño mi amor, y engaño suyo,

el alma ¡ay! engañada con que lo estoy queriendo.

Si adorno de la Muerte, si máscara de Ella,

tanta ardorosa lumbre, tanta belleza justa;

entonces amaría la verdad de la Muerte

en ese adorno vano y esa máscara pura.

Quiero mentirle al Tiempo y hasta engañarme quiero

para salvar tu forma y eternizar tu gracia;

perderme, ya encontrado; ya hecho, deshacerme

por tus confines ciertos y por tu sangre alada.

Eres la flor que vuelve, mis ramas, a engañar

con el prestigio suave de su invisible aroma

y eres el alba antigua que torna a devolverme

la breve flor de un día que la noche deshoja.

Porque soy el vencido vencedor de tu cuerpo

y me rindo al imperio que su derrota afirma,

pues tu cuerpo me gana la victoria que obtuve

y encadena la furia de mi sangre a su herida.

¡Sí!; tu cuerpo preciso, matinal, turbulento,

de un silencio lejano, quizás eco sonoro,

de un vacío universo, tal vez clara tiniebla:

voz encuentra en mis voces, forma encuentra en mis ojos.

Y su vida viviente que rodea a mi vida

de murmurantes sombras, de claridades mansas

y de serenos verdes y de secretas músicas,

en mí, vence su muerte; mi muerte no la alcanza.

Y aunque sé, ciertamente –me lo dice la tierra–

que de muerte soy hecho, que hacia la Muerte ando,

con la flor de tu cuerpo, flor vivísima, engáñola

y engaño al desengaño, quizás desengañado.

Marina Abramovic: Nude With Skeleton

Juan Liscano

Debe haber algún lugar en nosotros mismos...

Debe haber algún lugar en nosotros mismos
donde cesa el combate de los contrarios
y no se juega más a cara o cruz
donde las cosas brillan con propia lumbre
y la mirada resplandece en el silencio
dominios del doble blanco
donde se unen el agua y el fuego sin violencia
y nieva en el trópico sin cambiar de clima
y los hielos eternos calientan el cuerpo
y podemos vernos nacer y morir
en un movimiento de duna que se desliza
o viajar en constantes de años-luz
hacia ayer para corregir las desgracias
o hacia mañana para anticipar los trabajos
detener los vencimientos
antes de hundirnos en algún núcleo
en algún hervor en alguna inmanencia
sustraídos al tiempo
máscara de la eternidad.

Juan Liscano

En El Vestíbulo

Solo, en vano, contra el tiempo,
vencido de antemano y sin remedio,
vencedor porque sabe sus derrotas,
naufragado en tierra, nadando entre raíces,
luchando contra la corriente de arena de las horas
y al irse a pique, de un golpe de talón subir
a través de una epidermis de gramas y de podres
hasta la superficie donde fluyen las aguas,
corren las bestias, caen las hojas,
se esparcen los abonos, las semillas
y da traspiés y pisa y pasa el hombre.

Lleno de un confuso grito o de un canto
que ni salta hacia afuera ni se vierte,
lleno de lomos ondulantes, de pozos y de ecos,
de cálidas o gélidas corrientes subterráneas,
lleno de estertores, de gemidos que echan hongos,
de arrebatos pirotécnicos,
vacilante, blando, derrumbado
y de súbito capaz de embestir y desangrarse,
capaz de arrancar de raíz lo que le queda,
de perder lo que espera,
capaz de sembrar un torbellino,
de enterrar una estrella y estrellar una piedra,
¡tan pobre! ¡tan dual! ¡tan compartido!
¡tan lleno de lo que le falta!
¡tan desnudo y sobrancero!
como si fuera otro, soy, me nombro y me descubro.

Perdido en el vestíbulo,
entre dos vanos vacíos,
atravesado por corrientes de espejismos,
por corrientes de paisajes que se salen de madre,
por oscuros aires sexuales y aire de espinas,
llamado silenciosamente por espantos,
por voces que se esconden en el cuarto oscuro
o ruedan y se estiran en el horizonte,
rumorosa serpiente, ciempiés resonante,
detenido entre dos vanos
en el corredor de entrada o de salida,
en el zaguán donde cada domingo
llegan los mendigos puntuales, pustulantes,
allí, en el portal de siempre,
hasta donde corría ladrando el perro de la casa,
vacilo, existo, toco el timbre, espero.

Sangran llamas los dedos, raíces brota la frente,
se desconcha la piel, se derrite la lengua,
herido, agrietado, va gritando en silencio,
cantando para sí, callado,
encerrado, extraviado en esa galería de aire que le asfixia
detenido en el zaguán, entre dos vanos vacíos,
golpeando los muros de su cárcel,
buscando en el espacio neutro, informe,
las puertas, el postigo, las ventanas
que por todas partes cantan, se abren,
se multiplican, susurran, relucen, cabrillean,
buscando entrar a la casa,
queriendo salir al mundo,
salir a la casa, entrar al mundo,
pasar hacia adentro, andar hacia afuera,
cruzar umbrales, calles, alcobas, urbes,
países, desvanes, continentes, galerías,
solo y perdido de antemano el hombre,
el hombre del zaguán,
frente a todas las entradas libres,
frente a todas las salidas vivas.

 

Juan Liscano

Marea Viva

Como la ola pero no como la mar inacabable
como la ola solamente que nace y se derrumba
como la ola que muere de su propio impulso
que se expande rugiente y se estrella espumea destella
hasta abolirse en la ribera o regresar a su origen
como la ola que es un temblor del tiempo
tú y yo sobre la playa
                                    frente a las olas
en el tiempo que nos destruye y nos repite.

Más tarde
                  después
                                 cuando no estemos
¿verán otros ojo este mismo movimiento
con los ojos de quienes lo contemplamos ahora?
¿podremos asomarnos a aquella mirada?
¿tendrá la nostalgia en otros labios
                                                          sabor a salitre
como ahora la tiene en tus labios?
¿Despedirán las aguas descendentes
este profundo macerado olor sulfuroso
levemente carnal y carnívoro
que evoca despojos de líquenes de algas de mariscos?
si así fuese: ¿los sabrán nuestros polvos
                                                                 lo sabrá nuestra muerte?

Desde lo profundo del otoño marino
te invito a subir hacia el día futuro clarísimo
en que alguna pareja enlazada
                                                   semejante a la nuestra
al contemplar las olas que rompen destellan espumean se abolen
pensará en la muerte uniforme general
pensará en la suya y en quienes más tarde
podrán perpetuar la mirada con que se aman ahora
la mirada con que también ven moverse las olas
en el tiempo sien duración que las repite y las destruye.

Acaso sientan ellos entonces vivir su eternidad.
Acaso la sentirán como si fuera el firmamente
acaso empiecen a ascender hacia su nebulosa
como las aguas vivas del mar en tiempos de equinoccio.

Juan Liscano

Cáncer

¿Qué será mío entre tanta abundancia? ¿el puerto con sus olores y su caliente respiración?

¿la nave, las nubes, las impresiones del viaje? ¿acaso el ancla, sí, el ancla una vez que fue inventado?

¿los objetos de uso cotidiano que gastamos y que nos gastan?

¿las sombras y sus enigmas? ¿el crepúsculo y sus lugares comunes?

¿el alba y su momentánea pureza?

¿los espejismos del porvenir o de la memoria reflejados en el sueño o en la vigilia?

¿la soledad como red puesta a secar?

¿el cordón umbilical enterrado al pie de la venerable ceiba?

¿las bebidas y los alimentos terrenales que modifican su apariencia en nosotros?

¿las fábulas contadas por el aya? ¿los bestiarios de la infancia?

¿mi ciudad natal destruida y levantada tantas veces que no reconozco en ella ni mi recuerdo?

¿mi nombre sin duda alguna, mi nombre que cambia con los hijos y con la boca que lo pronuncia?

¿las acostumbradas ausencias? ¿el horóscopo? ¿los emblemas?

¿ese sitio de la amistad junto al cual nos sentamos confiadamente entre dos fugas, dos guerras o dos inviernos crudelísimos?

¿las armas que nos permiten vencer o que nos destruyen?

¿las cosas heredadas tan llenas del uso de sus posesores difuntos?

¿el imperioso oleaje del deseo rompiendo sobre las playas o los acantilados?

¿su espuma, su deshacimiento triunfante, su reflujo hacia las profundidades del resurgimiento?

¿las huellas o las cicatrices?

¿el jardín de los primeros días en la súbita evidencia de su esplendor?

¿los ritos de la sombra? ¿la imagen del espejo? ¿el doble que nos asumirá algún día?

nada en suma me pertenece así como lo que nunca tuve y no tuve por lo tanto destruir.

Concluido este ceremonial melancólico con el que confirmo mi extrañamiento

el exilio hacia el cual nos conduce nuestra propia condición suelo asomarme desde alguna orilla segura, desde algún mirador protegido

hacia este enorme mundo plural, diverso, enmadejado, simultáneo que el tiempo arrastra en su creciente hacia la muerte  

y canto silenciosamente

me hablo a mí mismo, enumero las cosas vertiginosas que pasan

pronuncio oraciones y fórmulas mágicas

creo en mis semejantes porque creo en Dios

recuerdo preferentemente el futuro cuando regrese a este Puerto y hayan cambiado la forma de los barcos y el sitio de los muelles

-a lo mejor ya no habrá barcos ni muelles sino antenas o yermos o sótanos o esferas

a lo mejor estaré petrificado o gotearé hasta construir estalactitas que llenarán de maravilla a los visitantes de la gruta

a lo mejor seré pescado o animal de pelambre o energía

o corteza sobre la cual una pareja grabará sus iniciales

a lo mejor me llamarán capitán del puerto

a lo mejor seré el náufrago, el amante o el fugitivo que hunde su rostro entre los cabellos sueltos de una mujer abierta y trémula sobre una playa de nunca o de siempre

y en quien tantas veces me he visto como en una constelación-.

Juan Liscano