martes, abril 27, 2021

Escóndeme


Escóndeme que el mundo no me adivine.
Escóndeme como el tronco su resina, y
que yo te perfume en la sombra, como
la gota de goma, y que te suavice con
ella, y los demás no sepan de dónde
viene tu dulzura...


Soy fea sin ti, como las cosas desarraigadas
de su sitio; como las raíces abandonadas
sobre el suelo.


¿Por qué no soy pequeña como la almendra
en el hueso cerrado?


¡Bébeme! ¡Hazme una gota de tu sangre, y
subiré a tu mejilla, y estaré en ella
como la pinta vivísima en la hoja de la
vid. Vuélveme tu suspiro, y subiré
y bajaré de tu pecho, me enredaré
en tu corazón, saldré al aire para volver
a entrar. Y estaré en este juego
toda la vida.















Gabriela Mistral

domingo, abril 25, 2021

Fábricas Del Amor


Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.

















Juan Gelman



jueves, abril 22, 2021

Tu oficio


Tu oficio, poeta,


no es almacenar palabras
eruditas,
rimbombantes,
ornamentales.


No es disponerlas en su
orden yámbico,
en perfecto soneto gongorino;
ni siquiera clasificarlas
burdamente en función
de la terminación
y la rima.


Porque tú nunca
fuiste matemático, poeta.
Tú nunca fuiste geógrafo ni físico
y no entiendes de distancias
ni unidades de medida,
y no entiendes de lógica pura
ni de leyes invictas.


Porque tú nunca
fuiste científico, poeta
y por eso mismo
no entiendes de estadística
ni de cuántica avanzada
ni de biopolítica
y no es tu oficio
establecer las fórmulas
del cosmos.


No es tu oficio el análisis forense
por más que te empeñes
así como no lo es tampoco
el psicoanálisis y la neurociencia.


Tu oficio, poeta,


es esculpir utopías
donde no puede haberlas,
acabar con la ley de la gravedad
y juntar el cielo con la tierra,
el bien con el mal,
de la forma más humana
y menos despreciable
que te permita tu especie.


Tu oficio, poeta,
es dignificar la especie,
hacer que quepa la duda,
decir: «Algunos eran buenos.
Algunos no eran prescindibles».


Que mañana,
cuando hayan pasado los siglos,
se diga:


«No todos fueron Judas.
Los hubo Robin Hoodes
y Don Quijotes,
los hubo Baudelaires
y Esproncedas
las hubo Antígonas,
las hubo Safos...
Los hubo Valle Inclanes
y Cañameros».


Que de toda nuestra obra
una parte se salve.


Que merezca la pena
el raciocinio.


Que el conocimiento
no sea una amenaza.


Tu oficio, poeta,
es dignificar la especie.
Escoger las palabras
que pondrías en tu lápida.
Decir, por ejemplo:
«No todos eran prescindibles».


Merecerte la vida
hasta tal punto,
que tu muerte
parezca una injusticia.


Y dejarte ir,
como si nada,
como todos,
(poetas o no)
hacia la larga
y aburrida
eternidad.

















Ana Isabel García Llorente (Gata Cattana)











domingo, abril 18, 2021

Cantar Del Alma

(Aunque Es De Noche)



Que bien sé yo la fonte que mana y corre
aunque es de noche.

Aquella eterna fonte está ascondida,
que bien sé yo do tiene su manida,
aunque es de noche.

Su origen no lo sé, pues no le tiene,
mas sé que todo origen della viene,
aunque es de noche.

Sé que no puede ser cosa tan bella,
y que cielos y tierra beban della,
aunque es de noche.

Bien sé que suelo en ella no se halla,
y que ninguno puede vadealla,
aunque es de noche.

Su claridad nunca es escurecida,
y sé que toda luz della es venida,
aunque es de noche.

Sé ser tan caudalosas sus corrientes,
que infiernos, cielos riegan, y las gentes,
aunque es de noche.

El corriente que nace desta fuente
bien sé que es tan capaz y tan potente,
aunque es de noche.

El corriente que de estas dos procede
sé que ninguna de ellas le precede,
aunque es de noche.

Aquesta eterna fuente está escondida
en este vivo pan por darnos vida,
aunque es de noche.

Aquí se está llamando a las criaturas
porque desta agua se harten aunque a oscuras,
porque es de noche.

Aquesta viva fuente que deseo
en este pan de vida yo la veo,
aunque es de noche.










San Juan de la Cruz



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Adaptación de Cantar Del Alma al Tango, por Enrique Morente:

Aunque Es De Noche



Versión de Aunque Es De Noche en la voz de Rosalía:

Aunque Es De Noche





Te Llevaré



Mañana en las primeras horas
te dije, cariño, que viaja tu amor
Tú te quedaste llorando
porque conmigo tú no puedes viajar


Pero yo te llevaré en mi corazón
te llevaré en mi corazón
te llevaré aquí en mi cantar


Si no vas, te llevaré en mi corazón
te llevaré en mi corazón
te llevaré aquí en mi cantar


Quiero recorrer el mundo
en tu compañía, preciosa mujer
Ni los colores del tiempo
podrán destruir este inmenso amor


Si no vas, te llevaré en mi corazón
te llevaré en mi corazón
te llevaré aquí en mi cantar 


Quiero viajar por el mundo
llevando un mensaje de paz y amor
conociendo amigos lejanos
llevando este ejemplo de este gran amor


Si no vas, te llevaré en mi corazón
te llevaré en mi corazón
te llevaré aquí en mi cantar 


Quiero gritar por el mundo
qué muera la guerra y viva la paz
Si no me escucha ninguno
solamente tú y te vas a quedar


Si no vas, te llevaré en mi corazón
te llevaré en mi corazón
te llevaré aquí en mi cantar


















Lisandro Meza



Enlace a Te Llevaré en YouTube:

Te llevaré


Lejanía


Cómo extraño mi sabana hermosa metida en la cordillera
Esperando que llegue la hora de regresar a mi tierra
En el valle de pubenza me he metido
Lejanía que me tiene entristecido
En mi pecho floreció una cumbia de la nostalgia
Como una lágrima que se escapa
Cumbia del alma, cumbia que madruga sobre pubenza
Con insistencia buscando a Juaca


Ay me da, qué tristeza que me da, me da
Me da la lejanía, ay me da
Qué tristeza que me da, estar tan lejos de la tierra mía
Ay me da, qué tristeza que me da, me da
Me da la lejanía, ay me da
Qué tristeza que me da, estar tan lejos de la tierra mía


Mi sabana se quedó esperando, que yo regrese algún día
Y por dentro yo siento el llamado que me hace la tierra mía
Y un amor que cada noche me desvela
Que se ocupa del momento que me queda
Y en mi pecho floreció una cumbia de la nostalgia
Como una lágrima que se escapa
Cumbia del alma, cumbia que madruga sobre pubenza
Con insistencia buscando a Juaca


Ay me da, qué tristeza que me da, me da
Me da la lejanía, ay me da
Qué tristeza que me da, estar tan lejos de la tierra mía
Ay me da, qué tristeza que me da, me da
Me da la lejanía, ay me da
Qué tristeza que me da, estar tan lejos de la tierra mía













Lisandro Meza



Enlace a Lejanía en Youtube:

Lejanía


miércoles, abril 07, 2021

Survivre


« Le métier des lettres est tout de même le seul où on puisse sans ridicule ne pas gagner d'argent. »

Jules Renard








Un poète mort n'écrit plus. D'où l'importance de rester vivant.


Ce raisonnement simple, il vous sera parfois difficile de le tenir. En particulier au cours des périodes de stérilité créatrice prolongée. Votre maintien en vie vous apparaîtra, dans ces cas, douloureusement inutile; de toute façon, vous n'écrirez plus.

À cela, une seule réponse : au fond, vous n'en savez rien. Et si vous vous examinez honnêtement, vous devrez finalement en convenir. On a vu des cas étranges.

Si vous n'écrivez plus, c'est peut-être le prélude d'un changement de forme. Ou d'un changement de thème. Ou des deux. Ou c'est peut-être, effectivement, le prélude de votre mort créatrice. Mais vous n'en savez rien. Vous ne connaîtrez jamais exactement cette part de vous-même qui vous pousse à écrire. Vous ne la connaîtrez que sous des formes approchées, et contradictoires. Egoïsme ou dévouement ? Cruauté ou compassion ? Tout pourrait se soutenir. Preuve que, finalement, vous ne savez rien, alors ne vous comportez pas comme si vous saviez. Devant votre ignorance, devant cette part mystérieuse de vous-même, restez honnête et humble.


Non seulement les poètes qui vivent vieux produisent dans l'ensemble davantage, mais la vieillesse est le siège de processus physiques et mentaux particuliers, qu'il serait dommage de méconnaître.

Cela dit, survivre est extrêmement difficile. On pourra penser à adopter une stratégie à la Pessoa : trouver un petit emploi, ne rien publier, attendre paisiblement sa mort. En pratique, on ira au-devant de difficultés importantes : sensation de perdre son temps, de ne pas être à sa place, ne pas être estimé à sa vraie valeur... tout cela deviendra vite insoutenable. L'alcool sera difficile à éviter. En fin de compte l'amertume et l'aigreur seront au bout de chemin, vite suivies par l'apathie, et la stérilité créatrice complete. Cette solution a donc ses inconvénients, mais c'est en général la seule. Ne pas oublier les psychiatres, qui disposent de la faculté de donner des arrêts de travail. Par contre, le séjour prolongé en hôpital psychiatrique est à proscrire : trop destructeur. On ne l'utilisera qu'en dernier ressort, comme alternative à la clochardisation.


Les mécanismes de solidarité sociale (allocation chômage, etc.) devront être utilisés à plein, ainsi que le soutien financier d'amis plus aisés. Ne développez pas de culpabilité excessive à cet égard. Le poète est un parasite sacré.


Le poète est un parasite sacré; semblable aux scarabées de l'ancienne Égypte, il peut prospérer sur le corps des sociétés riches et en décomposition. Mais il a également sa place au cœur des sociétés frugales et fortes.


Vous n'avez pas à vous battre. Les boxeurs se battent ; pas les poètes. Mais, quand même, il faut publier un petit peu ; c'est la condition nécessaire pour que la reconnaissance posthume puisse avoir lieu. Si vous ne publiez pas un minimum (ne serait-ce que quelques textes dans une revue de second ordre), vous passerez inaperçu de la postérité ; aussi inaperçu que vous l'étiez de votre vivant. Fussiez-vous le plus parfait génie, il vous faudra laisser une trace ; et faire confiance aux archéologues littéraires pour exhumer le reste. Cela peut rater; cela rate souvent. Vous devrez au moins une fois par jour vous répéter que l'essentiel est de faire son possible.


L'étude de la biographie de vos poètes préférés pourra vous être utile ; elle devrait vous permettre d'éviter certaines erreurs.

Dites vous bien qu'en règle générale il n'y a pas de bonne solution au problème de la survie matérielle, mais il y en a de très mauvaises.


Le problème du lieu de vie ne se posera en général pas ; vous irez où vous pourrez. Essayez simplement d'éviter les voisins trop bruyants, capables à eux seuls de provoquer une mort intellectuelle définitive.

Une petite insertion professionnelle peut apporter certaines connaissances, éventuellement utilisables dans une œuvre ultérieure, sur le fonctionnement de la société. Mais une période de clochardisation, où l'on plongera dans la marginalité, apportera d'autres savoirs. L'idéal est d'alterner.

D'autres réalités de la vie, telles qu'une vie sexuelle harmonieuse, le mariage, le fait d'avoir des enfants, sont à la fois bénéfiques et fécondes. Mais elles sont presque impossibles à atteindre. Ce sont là, sur le plan artistique, des terres pratiquement inconnues.


D'une manière générale, vous serez bringuebalé entre l'amertume et l'angoisse. Dans les deux cas, l'alcool vous aidera. L'essentiel est d'obtenir ces quelques moments de rémission qui permettront la réalisation de votre œuvre. Ils seront brefs ; efforcez-vous de les saisir.


N'ayez pas peur du bonheur ; il n'existe pas.














Michel Houellbecq