Prometeo

Yo no me voy, amor.

A qué dejar tu cuerpo

Flotando abandonado en su círculo de sueños, 

                                                              Desnudo,

Laguna sin bordes que corta toda

                                                               retirada.

El reino de tu piel contra la noche

Perdiendo mis fuerzas de amante

                                                               que se escapa

Me detiene.

Yo no me voy. Nada gano.

No puedo poner un pie fuera de ti

—mujer que me tomas al vuelo cada ansia—

Porque me escondes en tus piernas

                                               la camisa del viaje

y me dices ardiente:

“Vete de mí, pero me voy contigo”.

Y he aquí que estoy

                                              Anudado a tu fuego,

Inventándome fugas a tus alrededores,

Fiel                                                                       (pese a mis alas)

al rojo de la hoguera.

Miguel Iriarte

Semana Santa De Mi Boca

Sólo queda tu ausencia repetida.

Es eso todo lo que tengo.

Tú que desapareces, que te esfumas

En la ráfaga alisia que estremece mis ramas.

Aire que nada dice.

Brisa del río que viene siempre ahogada.

Cada vez que te pierdes de mí

Más cercana del centro de mis sueños yo te encuentro

Más hundida en el pozo rojo de mi sangre

Más lejana de mis manos

Que quisieran tocarte.

Por eso sueño.

Para ordenar la defectuosa realidad

De no tenerte

Para recomponerle a Dios

Los terribles descuidos de su oficio.

Para llegar a ti primero que la muerte

Película de tiempo

Sobre la piel lustrosa de la noche.

Parejas intocables somos

frente a un telón abierto

Desde donde nos miran los duendes del deseo

Asomados distantes al mar antiguo de Taganga

Desde el claro mirador de las alturas

Desde el ojo de un pez que nos ve allí

Puestos los dos para un hambre anterior a toda sed.

Y sin embargo ausentes

En la extraña ceremonia del olvido.

Pintura viva de este mar

Para el consumo de mis ojos del alma

Con los mismos que te miro

Siempre que quiero verte y no te veo.

Espejo desierto de una sal que arde

Paisaje en el que navegan mis adentros.

Podrás, ahora que ya sabes de mi andar

En el feliz dolor de la poesía

Que voy en vuelo fácil de la nada del sueño

a mis silencios y viceversa.

Podrás, repito,

Entender por fin que un amor por más callado

No tiene que ser menor amor.

Déjate hallar,

Perdida medicina de mi ahogo

Déjame ponerte las manos encima

Virgen gemela

Idéntica deidad a la que van mis rezos dirigidos

Dulce moreno de trópico de almíbar

Miel de ciruelas

Para la semana santa de mi boca.

Miguel Iriarte