sábado, septiembre 26, 2015

Extraño

Alguien que ignoro con mi voz pregunta
hay otro ser en mí que le responde.
María Granata






Un hombre a quien jamás he conocido
visita una ciudad que ya no existe;
-largo sabor a muerte le atraviesa
de parte a parte la sonrisa amarga-,
entra a una casa donde nunca ha estado
y se sienta a esperar que nadie llegue.

Sobre mi corazón suenan sus pasos.







Pabellón de Palabras & Extraño & David Ledesma Vásquez

























David Ledesma Vásquez







viernes, septiembre 25, 2015

¿Para Qué Sirve La Poesía? (Gabriel Jaime Franco)

Las palabras "útil" y "utilidad" han sido secuestradas por el mercado, el lenguaje técnico y el más burdo y grosero pragmatismo, y quizás sea hora de restaurarle a esas palabras un sentido más generoso y abarcante, en cuyo arco quepan sin disonar las palabras campana, atardecer, niño, luz, clepsidra o libertad. Aquel que no ha presentido o visto alguna vez la luz, no la extrañará; aquel para quien las nociones de libertad o de justicia no son sino palabras, tampoco las extrañará. La poesía está para recordarnos todo eso, para mantener nuestra conciencia y nuestro espíritu en un permanente y bello y a veces doloroso estado de incertidumbre sin el cual las verdades más profundas jamás saldrán a flote. No es poco. Y a riesgo de excederme en citas, he tenido para mí que la poesía, como dijo Albert Camus, está para mantener vivo, en un mundo que se obstina cada vez más y con mayor eficacia en la oscuridad y la destrucción, el recuerdo de los brezos. Tampoco es poco. Y un poco más acá, en el terreno rigurosamente personal (sin mucha importancia para nadie), puedo decir sin que me tiemble la voz que la poesía me salvó la vida, o más exactamente, la dotó de un sentido sin el cual ésta no tendría ninguno. Es bastante, me parece.






Gabriel Jaime Franco


Puesto que se es un hombre...

Puesto que se es un hombre
no se es grande.

Mas es haber venido aquí tan grande,
que haber creído ser un día 
es haber sido.

Ahora hago en verdad esto o aquello, 
mas no entiendo muy bien 
por qué no soy un hombre que embetuna o hace fila, 
quien ofrece cursos de ingles o enciclopedias,  
algo así, 
porqué no sería yo quien ora, 
quien ahora muere, 
quien intenta ser en esto 
o en esto 
o en aquello

Por qué sólo soy quien se pregunta, 
quien se deshalla y se descentra, 
sólo quien intenta no sabe muy bien qué.

Por qué soy al fin quien soy, si fuera.



Mas fue creer haber sido tan grande, 
que sólo haberlo creído es haber sido.






Gabriel Jaime Franco




jueves, septiembre 24, 2015

El Agresor Oculto


Me envenenó la vida 
Me sustrajo de mi movimiento natural 
y me entregó a las sombras 
de los amores no correspondidos 
Me trastocó los sueños 
metiéndose como un conspirador entre sus grietas 
Desempolvó recuerdos 
que hablaban de partidas y de adioses 
Mientras tanto mi alma 
acostumbrada a la desgracia 
lo veía hacer 
como un condenado que presencia 
el levantamiento del patíbulo
















Raúl Gómez Jattin


Pequeña Elegía


Ya para qué seguir siendo árbol 
si el verano de dos años 
me arrancó las hojas y las flores 
Ya para qué seguir siendo árbol 
si el viento no canta en mi follaje 
si mis pájaros migraron a otros lugares 
Ya para qué seguir siendo árbol 
sin habitantes 
a no ser esos ahorcados que penden 
de mis ramas 
como frutas podridas en otoño



Raúl Gómez Jattin


martes, septiembre 22, 2015

Tergiversaciones


I
Porque me ven la barba y el pelo y la alta pipa
dicen que soy poeta..., cuando no porque iluso
suelo rimar —en verso de contorno difuso—
mi viaje byroniano por las vegas de Zipa...,

tal un ventripotente agrómena de jipa
a quien por un capricho de su caletre obtuso
se le antoja fingirse paraísos... al uso
de alucinado Pöe que el alcohol destripa!,

de Baudelaire diabólico, de angelical Verlaine,
de Arthur Rimbaud malévolo, de sensorial Rubén, y
en fin... hasta del Padre Víctor Hugo omniforme...!

Y tánta tierra inútil por escasez de músculos!
tánta industria novísima! tánto almacén enorme!
Pero es tan bello ver fugarse los crepúsculos...







León de Greiff


Relato De Sergio Stepansky


¡Juego mi vida!
¡Bien poco valía!
¡La llevo perdida
sin remedio!

Erik Fjordsson.



Juego mi vida, cambio mi vida,
de todos modos
la llevo perdida...

Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo,
la dono en usufructo, o la regalo...

La juego contra uno o contra todos,
la juego contra el cero o contra el infinito,
la juego en una alcoba, en el ágora, en un garito,
en una encrucijada, en una barricada, en un motín;
la juego definitivamente, desde el principio hasta el fin,
a todo lo ancho y a todo lo hondo
—en la periferia, en el medio,
y en el sub-fondo...—

Juego mi vida, cambio mi vida,
la llevo perdida
sin remedio.
Y la juego, o la cambio por el más infantil espejismo,
la dono en usufructo, o la regalo...:
o la trueco por una sonrisa y cuatro besos:
todo, todo me da lo mismo:
lo eximio y lo rüin, lo trivial, lo perfecto, lo malo...

Todo, todo me da lo mismo:
todo me cabe en el diminuto, hórrido abismo
donde se anudan serpentinos mis sesos.

Cambio mi vida por lámparas viejas
o por los dados con los que se jugó la túnica inconsútil:
—por lo más anodino, por lo más obvio, por lo más fútil:
por los colgajos que se guinda en las orejas
la simiesca mulata,
la terracota nubia;
la pálida morena, la amarilla oriental, o la hiperbórea rubia:
cambio mi vida por una anilla de hojalata
o por la espada de Sigmundo,
o por el mundo
que tenía en los dedos Carlomagno: —para echar a rodar la bola...

Cambio mi vida por la cándida aureola
del idiota o del santo;
la cambio por el collar
que le pintaron al gordo Capeto;
o por la ducha rígida que llovió en la nuca
a Carlos de Inglaterra;
la cambio por un romance, la cambio por un soneto;
por once gatos de Angora,
por una copla, por una saeta,
por un cantar;
por una baraja incompleta;
por una faca, por una pipa, por una sambuca...

o por esa muñeca que llora
como cualquier poeta.

Cambio mi vida —al fiado— por una fábrica de crepúsculos
(con arreboles);
por un gorila de Borneo;
por dos panteras de Sumatra;
por las perlas que se bebió la cetrina Cleopatra—
o por su naricilla que está en algún Museo;
cambio mi vida por lámparas viejas,
o por la escala de Jacob, o por su plato de lentejas...

¡o por dos huequecillos minúsculos
—en las sienes— por donde se me fugue, en grises podres,
la hartura, todo el fastidio, todo el horror que almaceno en mis odres...!

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...





León de Greiff



jueves, septiembre 10, 2015

Plegaria Para Salir De Estar Llevado


Primero que todo me meto en la cabeza que soy mi propio rey, y que lo yo no haga nadie lo va a hacer por mí
                                                                                  para mí.

No disparo un solo tiro por un rey distinto a mí.

La oración para tener mi bolsillo en la mente
fuera de la tristeza y el aburrimiento
                                                          la tengo que crear yo mismo.

Y sépalo de una vez: he creado para mí mi propia rueda de la suerte
si es que voy a guiar mis días por la suerte,
algo como tan sin oído para quien vive
                                                               con los pies,
                                                                          uno en la tierra y el
                                                              otro en las nubes como yo.

Lo que le quiero decir es que no me dejo utilizar
del discurso que le engarzan a la conciencia
                                                     en un sentido o en otro sentido,
                                         en un sin sentido o en otro sin sentido
en los completos sentidos o en los sin sentido completos
y quieren que siga del bolsillo y el cajero en carne y espíritu tirado...


                                               Qué tal el masaje,
                                                                              Ah...
                                                                                     ...que... que...
Una bárbara confianza me tengo para resolver los problemas en un dos por tres o en un tres por quince;

al principio,
                  por las buenas,
                                           siempre es mejor resolver
                                           los problemas por las buenas;
si esa vía se agota como se agota la plata de donde se saca y no se echa,
                               o si aparece de espanto,
                                                      espanto que uno no esperaba,
                                           un retén que no entró en los cálculos

o si pillo que me están gozando,
                                                  y en el goce creen que soy
                          un bobo ahííí..., con sus cifras embola... tadas...
                       ...o... que me pueden pasar por la galletaaaa...,

                        ...unos galones de gasolina a la acción y les hago cliquear la loción que se untan y que sufran
en sangre y lágrimas como lo he sufrido yo,
                                                          y mi familia,

                                 los vecinos y yo y los que me acompañan...,

                                          ...les hago sentir, y no lo puedo evitar,
que la cosa conmigo tiene precio en la bolsa de valores y es...

                                                                      Y nada de vulgaridad.

Somos tan vulgares algunas veces... tan torpes... tan... que,
que nos sacan del cuerpo el poco espíritu
que tenemos en donde nos ven,

                                                       y nos ven en la sopa,
en portal de sus mansiones y haciendas,
                                                   a los lados de sus redes sociales
nos ven en los alrededores de sus espías virtuales,
y en sus ideas nos ven cuando se las toman en una copa gala
para volvernos hilachas dentro de sus planes.

Cuál conmigo misericordia en la hora mía de yo mismo
al tomar una decisión que... sí,
me va a poner a sufrir
                                   en tercera dimensión y hasta más.

Ya vendrá la dicha ya vendrá
en ahí está y viene en el vendrá la dicha.

El miedo y las angustias de veinte llantas, entran y salen
a mi corazón en aquella una y otra hora en que se...,
se quiere salir en un susto mi corazón.

Me veo en dificultas pero me he refugiado en la idea de mi cabeza.

De mi ca be za.

Me es igual cualquier sentimiento.

Para desayunar, hoy, mi familia y yo solo tenemos arepa y aguapanela.

Mañana, me meto en la cabeza la idea de un desayuno con huevo revuelto, carne de res, cerdo o pollo, y un chocolate espeso lechado,
y me digo: manos y mente en desespero bajo control.
Que no me vaya arrastrar la calma que en una calma se acaba roncando;

frialdad profesional a la hora de reducir a cero al enemigo malo que no me deja vivir bueno con la cabeza en las nubes cuando tengo plata,
para reducir al enemigo bueno que ríe, canta, baila, estrena casa, carro y mecha, y come bueno pero él solo y ahí es malo. Muy malo.

Si no me arrodillé cuando lo tuve que hacer y no lo hice, ahora menos.

En el momento de echarle memoria a mi vida sé,
                                                                                    lo he vivido,
que una sola ilusión de las mil que me pinto llega a mi realidad.

Dejo a la depre viendo un chispero al montarme en otra ilusión.

Tengo ambiciones. Sueño dormido, y despierto mil veces más. Estoy vivo.
Vivo, vivo, vivo,
          y eso ya de por sí es un canto. Una hermosura de canto.





Helí Ramirez




Cuando Crecíamos En El Barrio Sueños

No, no. Tranquilo
en su sillón. No
vine a pedirle limosna, ni chamba de
mínimo o lazo de colores en el cuello
para mí o algún pariente
con el Cristo de espaldas...

Quienes están acomodados,
quienes están subiendo,
subiendo desde abajo,
lo ven llegar a uno,
y creen que es a pedirles algo,
y yo noooo... A mí no me gusta pedir;

voy de paso por aquí. Me acordé
de antes,
cuando crecíamos en el barrio
sueños en las esquinas,
y decidí entrar a saludarlo
pero no se preocupe,
respire tranquilo en su sillón,
relajado mire por los ventanales la miseria
que se encarama a las montañas,
y yo sigo mi acera al no recuerdo
para no arañarlo ni herirme yo el pensamiento.






Helí Ramirez




martes, septiembre 08, 2015

El Amor Abunda

Vivo en un país tropical.
El amor cae silvestre.
Lo veo caer sin afán.
Dejo que colme las calles y los andenes.

Mañana temprano
recogeré lo que quede de él
con una pala.

Sé que mañana en la mañana
el dolor no habrá acabado con todo.

Que pase el amor.

Yo lo veo pasar
tendido en la playa
como un turista.
Como si se tratara
de bandadas de alcatraces.

El amor
abunda.

















John Galán Casanova




Almac n Ac sta

Viejas letras de madera
sobre la fachada blanca de cal
anuncian a los pobladores
el ALMACEN ACOSTA.

Nadie se ha ocupado
en reemplazar las que han caído.

Cuántos años creciendo
recostado bajo el marco de la puerta
para nunca reparar en estas cosas.

Es preciso una tristeza
que lo traiga a uno de regreso,
apoyar una escalera sobre el muro

y fijar el cartel

EMILIO ACOSTA MARTÍNEZ

–mi padre, HA MUERTO.





John Galán Casanova




lunes, septiembre 07, 2015

Que Noche De Hojas Suaves

Que noche de hojas suaves y de sombras
de hojas y de sombras de tus párpados,
la noche toda turba en ti, tendida,
palpitante de aromas y de astros.

El aire besa, el aire besa y vibra
como un bronce en el límite lontano
y el aliento en que fulgen las palabras
desnuda, puro, todo cuerpo humano.

Yo soy el que has querido, piel sinuosa,
yo soy el que tú sueñas, ojos llenos
de esa sombra tenaz en que boscajes
abren y cierran párpados serenos.

Qué noche de recónditas y graves
sombras de hojas, sombras de tus párpados:
está en la tierra el grito mío, ardiendo,
y quema tu silencio como un labio.

Era una noche y una noche nada
es, pregona en sus cántigas el viento:
aún oigo tu anhelar, tu germinar melódico
y tu rumor de dátiles al viento.

Y he de cantar en días derivantes
por ondas de oro, y en la noche abierta
que enturbiará de ti mi pensamiento,
he de cantar con voz de sombra llena.

Qué noche de hojas suaves y de sombras
de hojas y de sombras de tus párpados,
la noche toda turba en ti, tendida,
palpitante de aromas y de astros.



















Aurelio Arturo




Canción De La Noche Callada


En la noche balsámica, en la noche,
cuando suben las hojas hasta ser las estrellas,
oigo crecer las mujeres en la penumbra malva
y caer de sus párpados la sombra gota a gota.


Oigo engrosar sus brazos en las hondas penumbras
y podría oír el quebrarse de una espiga en el campo.


Una palabra canta en mi corazón, susurrante
hoja verde sin fin cayendo. En la noche balsámica,
cuando la sombra es el crecer desmesurado de los árboles,
me besa un largo sueño de viajes prodigiosos
y hay en mi corazón una gran luz de sol y maravilla.


En medio de una noche con rumor de floresta
como al ruido levísimo del caer de una estrella,
yo desperté en un sueño de espigas de oro trémulo
junto del cuerpo núbil de una mujer morena
y dulce, como a la orilla de un valle dormido.


Y en la noche de hojas y estrellas murmurantes,
yo amé un país y es de su limo oscuro
parva porción el corazón acerbo;
yo amé un país que me es una doncella,
un rumor hondo, un fluir sin fin, un árbol suave.


Yo amé un país y de él traje una estrella
que me es herida en el costado, y traje
un grito de mujer entre mi carne.


En la noche balsámica, noche joven y suave,
cuando las altas hojas ya son de luz, eternas…


Mas si tu cuerpo es tierra donde la sombra crece,
si ya en tus ojos caen sin fin estrellas grandes,
¿qué encontraré en los valles que rizan alas breves?,
¿qué lumbre buscaré sin días y sin noches?




















Aurelio Arturo



domingo, septiembre 06, 2015

Hallazgo De La Vida

¡Señores! Hoy es la primera vez que me doy cuenta de la presencia de la vida. ¡Señores! Ruego a ustedes dejarme libre un momento, para saborear esta emoción formidable, espontánea y reciente de la vida, que hoy, por la primera vez, me extasía y me hace dichoso hasta las lágrimas.

Mi gozo viene de lo inédito de mi emoción. Mi exultación viene de que antes no sentí la presencia de la vida. No la he sentido nunca. Miente quien diga que la he sentido. Miente y su mentira me hiere a tal punto que me haría desgraciado. Mi gozo viene de mi fe en este hallazgo personal de la vida, y nadie puede ir contra esta fe. Al que fuera, se le caería la lengua, se le caerían los huesos y correría el peligro de recoger otros, ajenos, para mantenerse de pie ante mis ojos.

Nunca, sino ahora, ha habido vida. Nunca, sino ahora, han pasado gentes. Nunca, sino ahora, ha habido casas y avenidas, aire y horizonte. Si viniese ahora mi amigo Peyriet, le diría que yo no le conozco y que debemos empezar de nuevo. ¿Cuándo, en efecto, le he conocido a mi amigo Peyriet? Hoy sería la primera vez que nos conocemos. Le diría que se vaya y regrese y entre a verme, como si no me conociera, es decir, por la primera vez.

Ahora yo no conozco a nadie ni nada. Me advierto en un país
extraño, en el que todo cobra relieve de nacimiento, luz de epifanía inmarcesible. No, señor. No hable usted a ese caballero. Usted no lo conoce y le sorprendería tan inopinada parla. No ponga usted el pie sobre esa piedrecilla: quién sabe no es piedra y vaya usted a dar en el vacío. Sea usted precavido, puesto que estamos en un mundo absolutamente inconocido.

¡Cuán poco tiempo he vivido! Mi nacimiento es tan reciente, que no hay unidad de medida para contar mi edad. ¡Si acabo de nacer! ¡Si aún no he vivido todavía! Señores: soy tan pequeñito que el día apenas cabe en mí.

Nunca, sino ahora, oí el estruendo de los carros, que cargan piedras para una gran construcción del boulevard Haussmann. Nunca, sino ahora, avancé paralelamente a la primavera, diciéndola: “Si la muerte hubiera sido otra…” Nunca, sino ahora, vi la luz áurea del sol sobre las cúpulas del Sacré-Coeur. Nunca, sino ahora, se me acercó un niño y me miró hondamente con su boca. Nunca, sino ahora, supe que existía una puerta, otra puerta y el canto cordial de las distancias.

¡Dejadme! La vida me ha dado ahora en toda mi muerte.






César Vallejo