La Pantera

Su mirada, cansada de ver pasar
las rejas, ya no retiene nada más.
Cree que el mundo está hecho
de miles de rejas y, más allá, la nada.

Con su caminar blando, pasos flexibles y fuertes,
gira en redondo en un círculo estrecho;
al igual que una danza de fuerzas en torno a un centro
en el que, alerta, reside una voluntad imponente.

Algunas veces, se alza el telón de sus párpados,
mudo. Una imagen viaja hacia dentro,
recorre la calma en tensión de sus miembros
y, cuando cae en su corazón, se funde y desvanece.

Rainer María Rilke

Traducido por Lluís Viñas Marcus

Der Panther

Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe
so müd geworden, dass er nichts mehr hält.
Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt.

Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,
der sich im allerkleinsten Kreise dreht,
ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,
in der betäubt ein großer Wille steht.

Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille
sich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,
geht durch der Glieder angespannte Stille –
und hört im Herzen auf zu sein.

Rainer Maria Rilke

Sucio, Mal Vestido

En el camino de los perros mi alma encontró
a mi corazón. Destrozado, pero vivo,
sucio, mal vestido y lleno de amor.
En el camino de los perros, allí donde no quiere ir nadie.
Un camino que sólo recorren los poetas
cuando ya no les queda nada por hacer.
¡Pero yo tenía tantas cosas que hacer todavía!
Y sin embargo allí estaba: haciéndome matar
por las hormigas rojas y también
por las hormigas negras, recorriendo las aldeas
vacías: el espanto que se elevaba
hasta tocar las estrellas.
Un chileno educado en México lo puede soportar todo,
pensaba, pero no era verdad.
Por las noches mi corazón lloraba. El río del ser, decían
unos labios afiebrados que luego descubrí eran los míos,
el río del ser, el río del ser, el éxtasis
que se pliega en la ribera de estas aldeas abandonadas.
Sumulistas y teólogos, adivinadores
y salteadores de caminos emergieron
como realidades acuáticas en medio de una realidad metálica.
Sólo la fiebre y la poesía provocan visiones.
Sólo el amor y la memoria.
No estos caminos ni estas llanuras.
No estos laberintos.
Hasta que por fin mi alma encontró a mi corazón.
Estaba enfermo, es cierto, pero estaba vivo.

Roberto Bolaño

El Albatros

Los tripulantes suelen, por diversión salvaje,

atrapar los albatros, vastas aves del mar

que siguen, indolentes compañeros de viaje,

las naves sobre amargos abismos sin cesar.

Apenas en cubierta, de pie sobre las planchas,

estos reyes del aire, torpes y avergonzados,

dejan caer, inermes, sus blancas alas anchas

que, tal si fueran remos, arrastran a los lados.

¡Cómo es de torpe y feble este alado viajero,

tan bello poco antes! ¡Que apático y risible!

Con su pipa le quema el pico un marinero,

y otro imita, cojeando, su vuelo ya imposible.

El poeta es igual al príncipe del cielo

que al arquero y al viento feroz sabe burlar;

en medio del escarnio, exiliado en el suelo,

sus alas de gigante le impiden caminar.

Charles Baudelaire

The Albatross

Often, to amuse themselves, the men of a crew
Catch albatrosses, those vast sea birds
That indolently follow a ship
As it glides over the deep, briny sea.

Scarcely have they placed them on the deck
Than these kings of the sky, clumsy, ashamed,
Pathetically let their great white wings
Drag beside them like oars.

That winged voyager, how weak and gauche he is,
So beautiful before, now comic and ugly!
One man worries his beak with a stubby clay pipe;
Another limps, mimics the cripple who once flew!

The poet resembles this prince of cloud and sky
Who frequents the tempest and laughs at the bowman;
When exiled on the earth, the butt of hoots and jeers,
His giant wings prevent him from walking.

Charles BaudelaireTranslated by William Aggeler

L'Albatros

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

À peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Charles Baudelaire

Eliseo

A Eliseo Diego

Vienes de una infancia pura,

dulce y taciturno hermano,

como el pan de la ternura

de tu mano.

Ojos de lejana chispa

y fulgor impenetrable,

aunque nos miren amigos,

suaves hablen

Te ve Domingo fraterno,

te oye el lagarto, una brasa,

y te aman los pinos pobres

de tu casa.

Y quisiéramos seguirte,

por tu suave mundo extraño,

y pedirle a Dios que nada

te haga daño.

Y creemos consolarte

con risas, palabras, telas,

y eres tú quien en silencio,

nos consuelas.

Fina García Marruz

Madrigal De La Muerte

Muy cerca está tu corazón
De encontrar las hojas de otoño
Quizá un tiempo dorado reine
Por los abismos

Tal vez el olvido mortal
Sea el más puro encantamiento
Y aun la rosa impronunciable
Llegue volando

Muy cerca tienes la mirada
Del desvelado para siempre
¿Quién podría cerrar los ojos
En ese cielo?

Tal vez el polvo te transforme
En la luna desconocida
Y alguien se pierda y no regrese
Bajo esa luna

Giovanni Quessep

El Olvidado

A Jorge Gaitán Durán

Ahora tengo sed y mi amante es el agua.

Vengo de lo lejano, de unos ojos oscuros.

Ahora soy del hondo reino de los dormidos;

allí me reconozco, me encuentro con mi alma.

La noche a picotazos roe mi corazón,

y me bebe la sangre el sol de los dormidos;

ando muerto de sed y toco una campana

para llamar el agua delgada que me ama.

Yo soy el olvidado. Quiero un ramo de agua;

quiero una fresca orilla de arena enternecida,

y esperar una flor, de nombre margarita,

para callar con ella apoyada en el pecho.

Nadie podrá quitarme un beso, una mirada.

Ni aun la muerte podrá borrar este perfume.

Voy cubierto de sueños, y esta fosforescencia

que veis es el recuerdo del mar de los dormidos.

Eduardo Carranza

Soy Vertical

Pero mejor sería ser horizontal.

No soy un árbol con mi raíz en el suelo

Absorbiendo minerales y amor maternal

Para cada mayo brillar florecido,

Ni soy la belleza de un jardín de colores espectaculares

Que atrae exclamaciones sobre sí

Sin saber que pronto perderá sus pétalos.

Comparado conmigo, un árbol es inmortal

Y un capullo, no más alto, pero sí más asombroso,

Y de uno quiero su longevidad y del otro su osadía.

Esta noche, a la luz infinitesimal de las estrellas,

Los árboles y flores han estado esparciendo sus frescos olores.

Camino entre ellos, pero ninguno de ellos lo nota.

A veces pienso que cuando duermo

Puedo perfectamente ser su semejante:

Los pensamientos se han atenuado.

Es más natural para mí yacer.

Entonces el cielo y yo estamos en conversación abierta

Y yo podría ser útil cuando me tienda finalmente:

Los árboles podrían tocarme una vez y las flores tendrían tiempo para mí

Los jardines perdidos de Heligan, Inglaterra.

Sylvia Plath

Versión al español de Mauricio Alejandro Moreno

I Am Vertical

But I would rather be horizontal.
I am not a tree with my root in the soil
Sucking up minerals and motherly love
So that each March I may gleam into leaf,
Nor am I the beauty of a garden bed
Attracting my share of Ahs and spectacularly painted,
Unknowing I must soon unpetal.
Compared with me, a tree is immortal
And a flower-head not tall, but more startling,
And I want the one's longevity and the other's daring.

Tonight, in the infinitesimal light of the stars,
The trees and the flowers have been strewing their cool odors.
I walk among them, but none of them are noticing.
Sometimes I think that when I am sleeping
I must most perfectly resemble them --
Thoughts gone dim.
It is more natural to me, lying down.
Then the sky and I are in open conversation,
And I shall be useful when I lie down finally:
Then the trees may touch me for once, and the flowers have time for me.

The Lost Gardens of Heligan

Sylvia Plath

Venid, amigos, a la fiesta mía...

Venid, amigos, a la fiesta mía,
a donde el campo grava el sol de rojo,
campo mi sangre en que mi vida acojo,
árbol mi sangre en que se encarna el día.

Pues mi casa renace en alegría
y el diario pan su eterno sol ofrece,
criaturas de mi sueño que os merece,
venid, amigos, a la fiesta mía.

Veréis que entera os doy la antigua tarde,
el camino y el árbol, la palabra
querida que dijimos ya muy tarde.

Pues cuando el pecho mi vigilia abra,
vendréis donde mi pan, donde mi vino arde,
al abrigado amor de mi palabra.

Eliseo Diego

Divagación

Si yo no hubiera sido....
¿qué sería en mi lugar?

¿Más lirios o más rosas?
0 chorros de agua
o gris de serranía
o pedazos de niebla
o mudas rocas...

De alguna de esas cosas, la más fría
me viene al corazón que las añora.
Si yo no hubiera sido,
el alma mía repartida
pondría en cada cosa una chispa de amor...

Nubes habría
más que otras nubes lentas...
(¡la nube que podría haber sido!...)
¿En el sitio, en la hora de qué árbol estoy,
de qué armonía más asequible y útil?

Esta sombra tan lejana parece que no es mía.
Me siento extraída en mi ropaje
y rota en las aguas,
en la monotonía del viento sobre el mar,
en la paz honda del campo,
en el sopor del mediodía!...

¡Quién me volviera a la raíz remota
sin luz, sin fin, sin término y sin vía!

Menoside: Ether

Dulce María Loynaz

Días y noches te he buscado...

Días y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde cantas
Te he buscado por el tiempo arriba y por el río abajo
Te has perdido entre las lágrimas

Noches y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde lloras
Porque yo sé que estás llorando
Me basta con mirarme en un espejo
Para saber que estás llorando y me has llorado

Sólo tú salvas el llanto
Y de mendigo oscuro
Lo haces rey coronado por tu mano

Vicente Huidobro

Sé Todos Los Cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan
con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

León Felipe