Si Las Nubes...

SI LAS NUBES no anticipan en sus formas
la historia de los hombres
Si los colores del río no figuran los designios
del Dios de las Aguas
Si no remiendas con tus manos de astromelias
las comisuras de mi alma
Si mis amigos no son una legión de ángeles
clandestinos
Qué será de mí

Raúl Gómez Jattin

a veces veo en mis manos...

a veces

veo en mis manos las manos
de mi padre y mi voz
es la suya

un oscuro terror
me toca

quizá en la noche
sueño sus sueños

y la fria furia
y el recuerdo de lugares no vistos

son él, repitiéndose
soy él, que vuelve

cara detenida de mi padre
bajo la piel, sobre los huesos de mi cara

José Manuel Arango

Poesía Vertical 7

Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado
y se puede sin embargo volver,
ya nunca más se pisará como antes
y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado.

Es el aprendizaje
que se convierte en lo aprendido,
el pleno aprendizaje
que después no se resigna
a que todo lo demás,
sobre todo el amor,
no haga lo mismo.

El otro lado es el mayor contagio.
Hasta los mismos ojos cambian de color
y adquieren el tono transparente de las fábulas.

Roberto Juarroz

Hágote Carne, Alma Mía

Nada puede darte tanta alma
como mi cuerpo cuando cava en ti
salobre oceánico salvaje libre
lleno de sí mismo desbordado
balbuceando tu nombre hasta clamarlo
hasta arrojarlo, guijarro en la honda,
contra la frente lisa del olvido.
Nada puede darte tanta alma
como esa herida que en tu cuerpo cavo.


Los sentidos en alma se convierten:
dedos del alma que te acarician
labios del alma que te besan
ojos cerrados que en su interior te miran
resonancias de tu nombre que despiertan
el inconfundible aroma de tu cuerpo
rendido allí donde mi pensamiento lo construye.


Gusto el sabor universal que tienes.
Te respiro hasta hacer de tu olor una persona
que se entrega, después, temblorosa
a la ávida persona de mi olor.


Mis dedos rozan órganos
                                      destellos
                                                   hálitos
rumores de la naturaleza
y en la vigilia que me enciende tantas veces junto a ti
oigo sonar el tiempo
como un río por el que tú te acercas.
Nada puede darte tanta alma
como mi cuerpo cuando cava en ti
cuando abre sus alas, cuando canta
cuando prueba su vuelo, cuando vuela
cuando cae herido y se pierde en el follaje
cuando sangra su espesa miel y desfallece.


Para que no te hiele la memoria
ni te consuma la sed de porvenir;
para que sobrevivas a las guerras
y no te cubra de escamas el odio entre los prójimos;
para que ilumines la miseria y la fortuna
que se dan puñetazos en el sótano
y se muerden en las partes vulnerables;
para que seas libre y ondeante;
para que no tengas verdades que matan
ni evidencias como pirámide vacía;
para que puedas ser esfinge
                                          ser humana
y dudar sin pecado y caer en soledades
-universal como el viento o la muerte-
¡hágote carne que sufre, piensa y pasa,
hágote sentido alma mía!
¡escribo tu historia como se ve correr el agua!
¡dejo que el lobo devore a Caperucita  Esperanza!
¡acepto los hundimientos del pasado!
¡aprendo la soledad con orgullo de centinela!
y entonces -ánima sola, piel y vello de verano
sexo resplandeciente del otoño
futuro derrumbado en actos sensuales inmediatos
desesperada alegría de beber en la fuente de la herida-
descubro que tú me haces alma
que ingreso en los medios espaciales vírgenes
que mis gestos, mis sentidos, ya no me pertenecen
que mientras se derrumban mi carne y me deshojo
tu soplo esparce mi polen invisible;
sonido fértil del canto, ecos del olor
palabras inmanentes, signos indestructibles
¡persona y vida cristalizadas en el tiempo!

Juan Liscano

Negro

cortesía de Carolina David

Descenderé a mi cuerpo
Pero eres la amada de mi alma.

Ascenderé en mi cuerpo
Y oh cielos incontables cielos
Seguirás siendo amada en mi alma

Cielo supremo, Blancura inagotable
Azul irrefutable
Negro torbellino de deseo en sentido inverso de las jerarquías

Negro apostata babilónico sodomita
Negro profundo en sentido inverso de los caminos de vuelta,
de los de ascenso, de aquellos caminos que desembocan

en pisadas de nube sobre asfalto
en sentido infinito

¡Negro mío! ¡Negro mío!

Cuán fiera es tu noche, amada de mi alma,
cuando mía es su negra luna.

por Luis Guillermo Giraldo

Mauricio Alejandro Moreno

Cielo De Los Hombres

Todos los actos retumban sordamente contra

la cóncava oquedad y se diluyen de inmediato en

esas dulces praderas inmensas y desiertas.




Pero el azul preciso y frío resulta una escandalosa

razón de más para vivir, igual que cualquier otra.

Rodolfo Alonso

Pareja Sin Historia

Se acarician. Se bastan.
Están colmados por ellos mismos
colmados por la sed sensual del otro.

Se conocieron ayer:
llevan siglos de parecerse
de abrazarse en las paredes siempre únicas
de reconocerse en todos los lugares
donde el sueño esconde su tesoro
donde la dicha deja a la nostalgia
donde nunca estuvieron
donde están.

Aroma de piel ramajes íntima penumbra
labios que besan por la herida
rostro asomado al secreto del rostro que lo refleja
palabras que se derriten por los dedos
semejanzas descubiertas con delicia
apetencias de olvido y de sabores no probados
mientras se inventan paraísos sin castigo
y se cuentan a tientas el alma
mientras asumen el destino de las frutas
y la vida fulgura en ellos
con sus “siempre” y sus “nunca” efímeros
con sus “primera vez” repetido hasta el final
con sus partes confundidas cual miembros que el amor enlaza.

Hasta ellos no alcanza el rumor de la urbe
o será más bien que no lo oyen
que lo cubre el susurro con que se aman
que lo dispersa el soplo que se dan.

Se huelen se gustan se desean.
La libertad que encuentran los deslumbra.
Ascienden en una isla espacial entre los astros.
Pareja sin Historia
pareja constelada.

Se miran a sí mismos en el otro.
Ella aparece abierta impúdica ojerosa tremulante
él: enhiesto obsceno avisor posesivo
ella: contráctil húmeda gimiente umbría
él: herido llameante solar fulminado.
¡Cuánto abandono momentáneo!¡Cuánto triunfo!
Pueden equivocarse gozosamente
confundir las imágenes del deseo espejado
fundir los sabores de sus bocas
perderse juntos en el placer del otro
fluir de manantiales en arroyos
de arroyos en raudales de raudales en ríos
hasta el mar hasta volcarse en la unidad del origen
en el espacio pletórico y vibrante
donde cada movimiento se transmite de polo a polo
donde flotarán donde están flotando
como dos hipocampos entregados al rito nupcial.

Aflojan las redes y los nudos milenarios
arrojan de sí el pasado las cáscaras los trapos
viento propicio borra las huellas mezcla arenas y estrellas
le dan la espalda a la memoria hueca
para ser cresta de una ola
para ser cresta espuma sortilegio
cielo de mar espacio palpitante que rompe en sales
y en la cresta de esa ola de caballos tornasolados
que recorre de punta a punta el tiempo como una playa
me arrojo contigo!
¡la corro contigo hasta el final del día!
¡sobre su filo tú y yo somos jabalina y destello!
¡vivan este esfuerzo estos besos esta presencia única!
¡vivan este júbilo del mar los cuerpos aparejados!
¡nuestro almizcle que huele a marisco y a gato montés!
¡el relámpago en que nos dormimos juntos!

 

Juan Liscano

por qué arduos países...

 
por qué arduos países
en qué oscura guerra
sin saberlo

he combatido y triunfado
para tenerte

mientras tú retirada en tu adolescencia
sorteando las pruebas de una soledad
esplendorosa

te preparabas para mí
 

José Manuel Arango

Hay Gentes Que Llegan Pisando Duro

Hay gentes que llegan pisando duro
que gritan y ordenan
que se sienten en este mundo como en su casa

Gentes que todo lo consideran suyo
que quiebran y arrancan
que ni siquiera agradecen el aire

Y no les duele un hueso no dudan
ni sienten un temor van erguidos
y hasta se tutean con la muerte

Yo no sé francamente cómo hacen
cómo no entienden

José Manuel Arango

Sólo Con Que amor Te Alcance

No olvides que vives en medio de los animales
los caballos los gatos las ratas de cloaca
brunas como la mujer de Salomón tremendo
campo de banderas desplegadas,
no olvides el perro con lengua y rabo
de armonías de lo irreal ni el lagarto el mirlo
el ruiseñor la víbora el fuego. Te gusta pensar
que vives entre hombres puros y mujeres
virtuosas que no tocan
el grito de la rana en celo, verde
como la más verde rama de la sangre.
Los pájaros te miran desde los árboles y las hojas
no ignoran que la Mente ha muerto
para siempre, su reliquia sabe a cartílago
quemado a plástico corrupto; no olvides
que eres un animal hábil y sinuoso
que violenta tórrido y lo quiere todo aquí
en la tierra antes del último grito
cuando el cuerpo es cadencia de memorias apelmazadas
y el espíritu se apresura hacia el fin eterno:
recuerda que puedes ser el ser del ser
sólo con que amor te alcance de lleno en las vísceras.

Salvatore Quasimodo

Traducción de Carlo Frabetti

Barbados

Bajo los pisos de madera silva el viento
              Se aleja vuelve y amenaza
Dobla las cañas Entra por los zaguanes Agita el polvo hasta que ya
              no queda polvo

Eugene Jansson, "Hornsgatan by Night" (1902)

Los pies descalzos de los negros esclavos fueron borrados de
este modo El destino de las cadenas fue trocado
          por fruto amargo de látigos y cicatrices
El viento aniquiló la piedad de las iglesias levantadas con
                                                                          inútil sudor

Se devolvió a basura a latrocinio a golpes de pecho de domingo

Iglesia Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche

 Y ahora resta esta pequeña isla
                      antaño arbolada
que el inglés llenó de cañas e inclemencia
y hoy recibe del océano tormentas y pájaros extraños


Bebo una copa de ron con Morgan e hijo
y oigo de sus labios una vieja tonada de Angola
            (o acaso ya no de Angola sino en el recuerdo)
Por las mujeres sé que tres de sus generaciones sirvieron en
el ingenio de un pastor Smith
(o más que sirvieron
                                    dejaron sus vidas)


Pero  ya nadie recuerda estas cosas
Angola y Smith partieron con el último galeón
y ni sus hijos ni el viento terrible pueden asegurar que
    tuvieron algún rostro sobre la tierra
Salvo una cicatriz de sangre
que bajo el piso de madera
                                               no ha podido ser borrada


Y está allí como una brasa.

Gustavo Pereira

Más Allá De Las Ondas De Las Colinas

No se te ha escapado la vida por cábalas
o híbridos emblemas de zodíaco o sílabas
y números ordenados para redescubrir
el mundo. Pero has estado en cautividad
midiendo, con la arena y la sangre,
los silencios las voces de la muerte,
más allá de las ondas de las colinas.

Salvatore Quasimodo.

Traducción de Carlo Frabetti

Dogs

You gotta be crazy, you gotta have a real need. You gotta sleep on your toes, and when you're on the street, You gotta be able to pick out the easy meat with your eyes closed.   And then moving in silently, down wind and out of sight, You gotta strike when the moment is right without thinking.   And after a while, you can work on points for style, like the club tie, and the firm handshake, a certain look in the eye and an easy smile. You have to be trusted by the people that you lie to, So that when they turn their backs on you, You'll get the chance to put the knife in. You gotta keep one eye looking over your shoulder. You know it's going to get harder, and harder, and harder as you get older. And in the end you'll pack up and fly down south, Hide your head in the sand, Just another sad old man, All alone and dying of cancer.  And when you loose control, you'll reap the harvest you have sown. And as the fear grows, the bad blood slows and turns to stone.   And it's too late to lose the weight you used to need to throw around. So have a good drown, as you go down, all alone, Dragged down by the stone. I gotta admit that I'm a little bit confused. Sometimes it seems to me as if I'm just being used. Gotta stay awake, gotta try and shake off this creeping malaise. If I don't stand my own ground, how can I find my way out of this maze?   Deaf, dumb, and blind, you just keep on pretending That everyone's expendable and no-one has a real friend.   And it seems to you the thing to do would be to isolate the winner And everything's done under the sun, And you believe at heart, everyone's a killer. Who was born in a house full of pain. Who was trained not to spit in the fan. Who was told what to do by the man. Who was broken by trained personnel. Who was fitted with collar and chain. Who was given a pat on the back. Who was breaking away from the pack. Who was only a stranger at home. Who was ground down in the end. Who was found dead on the phone. Who was dragged down by the stone.

Tienes que estar loco, de veras, tienes que sentir una gran necesidad. Tienes que dormir sobre tus pies, y cuando estés en la calle, tienes que ser capaz de escoger la presa fácil a ojos cerrados.   Y entonces, moviéndote en silencio, siguiendo la corriente e invisible, tienes que golpear en el momento justo, sin pensarlo. Y después de un tiempo, puedes adoptar toques de estilo: una corbata de club y un apretón firme de manos, un cierto aire en la mirada   y una sonrisa fácil.   Tienes que ser confiable a los ojos de quienes engañas, y así, cuando te den la espalda, tendrás la ocasión de enterrar allí el cuchillo. Necesitas un ojo abierto en la espalda. Tú sabes que se va a poner duro, más y más duro, conforme envejezcas. Y al final empacarás y volarás hacia el sur: tu cabeza oculta en la arena, un triste anciano más por completo  solo y muriendo de cáncer.   Y cuando desapretes el control, segarás la cosecha que sembraste. Y mientras que el miedo avanza, la mala sangre se detiene hasta volverse piedra. Y es muy tarde para soltar el peso que solías necesitar para moverte.  Entonces, ahógate bien mientras te hundes, del todo solo, arrastrado por la piedra.   Tengo que admitir que estoy un poco confuso. A veces me parece como si, sencillamente, estuviese siendo utilizado.   Tengo que seguir despierto, intentar, sacudir este malestar que trepa. Si no sostengo mi propio centro, ¿Cómo encontraré mi salida de este laberinto? Sordo, mudo y ciego, sigues fingiendo que todo el mundo es prescindible y que nadie tiene un verdadero amigo. Y te parece que lo que habría por hacer sería confinar al ganador y todo está hecho bajo el sol y de corazón crees que cada persona es un asesino.  Quien nació en una casa llena de dolor? Quién fue enseñado a no escupirle al fan? A quién le fue dicho qué hacer? Quién fue roto por personal adiestrado? Quién fue provisto con collar y cadena? Quién recibió una palmadita en la espalda? Quién se iba desgarrando del tropel? Quién fue un desconocido en su casa? Quién al final fue pulverizado? Quién fue encontrado muerto al teléfono? Quién fue arrastrado por la piedra?

Roger Waters y David Gilmour

Versión libre al español, Mauricio Alejandro Moreno