Danza

Salimos al baile circular

y todos los pies giran desnudos.

Las mujeres ríen la alegría de los hombres.

Hay toques de Kaasha,

cantos de Jayeechmajachi,

sonidos de Wontoroyoi,

sonidos de Sawawa. . .

Música de los que estamos en la risa.

Los hombres nos hacemos contentos

bajo la sombra de las mujeres. 

Sentimos sus brazos,

aún, en los viajes lejanos.

Vito Apüshana

Historia De La Playa

Ante la inclemencia
del diluvio

para contener el mar

cada cual
puso
un grano de arena.

Por: Paola Leija

John Galán Casanova

Solidaridad

Los pañuelos

blancos

agitados al mediodía


para la tarde

enjugan nuevos lutos.

John Galán Casanova

El Espejo

Estuve aquí.
                               Me ahogaron contra el muro.
Alguien dijo mi nombre es esa puerta
agitando un pañuelo sin color.
Y yo que estaba ciego me tragué
el grito a chorros verdes de silencio.

Conozco ya tu voz.
                                    Yo estuve aquí.
Desde hace años que muero y resucito.
Nadie me ve morir.
                                     No me conocen
quienes creen que soy el que pregunto:
"- ¿Por dónde pasa el bus?
- ¿Me presta un fósforo?"

Ceñido al sexo.
                             A su materia oscura.
Comprando la cadera atormentada.
El labio.
                     El alarido.
                                             Y el mordisco.
Gimiendo por la sal de la entrepierna.
Yo estoy allí.
Yo soy David.
                                          ¡Estoy gritando!
Soy yo que vuelvo.
                                                La escalera oprime
angustiada de amor mis dos zapatos.

¡Oh amarradme, amarradme -oh, si- amarradme!
Los huesos ya no bastan.
                                                     Nada basta.
Ni la boca.
                            Ni el ojo.
                                                     Nada basta.
Necesito más cuerdas.
                                                     ¡Amarradme
porque me estoy rodando hacia el vacío!

Yo soy.
                              Yo estoy gritando.
Parado aquí.
Están sordos.       No me asisten.
Y muero cuerpo adentro sin decirlo.
Aullando, sí. Mordiendo. Combatiendo.

David Ledesma Vásquez

Nuevo Conocimiento De La Muerte

Morimos en silencio. Nos morimos

sin que nadie lo note. Sin que nadie

pregunte por la lenta muerte diaria.

David Ledesma Vásquez

La Próxima Línea Talvez

Incansables, prometemos el silencio.

La próxima línea, talvez. 

O ese libro en el que,

pródigos,

renunciamos a toda claridad.

La vida sin embargo

quiere ser dicha

y aun para la Nada

tenemos esa bella palabra.

Orlando Gallo Isaza

Píntate los senos...

Píntate los senos
de achiote y negro

nos amaremos en el mediodía amarillo
como en un desierto

en la raya del alba
como en la frontera de dos reinos.

José Manuel Arango

Chofer

Abandoné códigos
y un dudoso colegaje
a los veintisiete años.

Sólo entonces descubrí
que la precaria felicidad
que a todo hombre se debe
era para mí
esta hora de penumbra en la cabina
interrumpida apenas
por la tímida luz del dial
proyectada en la palanca de cambios.

Orlando Gallo Isaza

Brujas

De haber sido un niño más atento
habrías sabido entonces
y no ahora
que el miedo a las noches de la finca
era el anuncio de cierto tipo de felicidad
allí aguardándote
y que la temida proximidad de las brujas
anhelarías.

Orlando Gallo Isaza

¿Hablé un día?...

¿Hablé un día?

¿Pronuncié palabras hiladas de tal modo que aquellos que viajaban conmigo volvieran los ojos, aguzaran sus oídos?

Que, al menos, se dijeran entre sí: "¿Entiendes lo que dice? ¿De qué sueño, de qué universo nos habla con palabras que también son nuestras?"

Nada. Nadie. Ninguno volvió sus ojos.

¡Y yo volví los míos sobre mi corazón de bruto, hacia mi sangre animal viva y cálida en su torrente vivo!

Bruto entre los brutos, pero con un ojo alerta, tampoco era nuevo mi corazón, ni más elocuente que la hoja muerta reposada de humedad entre el mantillo, donando su pequeña porción de luz, su delgada nervadura que volvía al torrente lento de la savia.

Una voz había allí, lo supe, bajo su magnífica humildad abandonada al flujo de lo vivo.

Y yo leí sobre la hoja y su tenue cedazo de nervios la alta metáfora de lo viviente.

Nunca tuve voz, también lo supe. Sólo palabras. Y oídos, maravillosos oídos para el eco.

Y la hoja muerta me conduce a la certeza de una soledad irremediable, pues yo no tengo voz para decirte todo aquello que en mí se mueve como una savia muda. 

Gabriel Jaime Franco

La Paz

a Angela

¿Me preguntas por la paz?
Es como el silencio
no basta cerrar la boca.
¿Me preguntas por la paz?
Te diré que es
masturbarse en el campo.
Regar con semen
el verde pubis de la hierba.
La paz
es el grito que anuncia
la conciliación
de un hombre y su origen.

Vladimir Montoya Gómez

 

Fui Sueño En Los Caminos De Ayer

Aún quedan los caminos de ayer
sin los pasos antiguos.

Busco los signos
en las huellas dibujadas por los pies de aquellos
que caminaron llevándome en su sueño.

Busco allá
donde me dicen que los vieron,
solo veo la soledad de la soledad
escondida tras los arbustos del misterio
acompañantes de las voces que susurran
al paso de mis oídos sin idioma.

Ellos dicen
que cuando pasan por aquella oscuridad
escuchan las voces que pintan y repiten
los nombres de nuestra generación
en el canto inventado desde el sueño
de los pasos antiguos.

¿Cómo saber qué sueño somos
si las palabras antiguas
se han ido con sus voces?

Hugo Jamioy

los hombres se echan a las calles...

los hombres se echan a las calles
para celebrar la llegada de la noche

un son de flauta entra delgado en el oído
y otra vez son las plazas lugares de fiesta

donde las niñas que cruzan con la espalda desnuda
las miradas de los cajeros adolescentes

repiten los movimientos de un antiguo baile
sagrado

y en la algarabía
de los vendedores de fruta
olvidados dioses hablan

José Manuel Arango

¿Quién, si no mi propio embrutecimiento...

¿Quién, si no mi propio embrutecimiento, podrá juzgar mi ineptitud?

Pero no será tan bruto mi embrutecimiento si, realmente, puede reconocerse.

Lo será, sí, si se permite el lujo de juzgar mi ineptitud.

Una verdad me habría sido útil:

yo habría podido ser oficinista,

vendedor de enciclopedias,

profesor de alguna cosa.

Y habría también podido anclar mi limitada inteligencia sobre un Dios que me eximiera de juzgarme y que me otorgara, al mismo tiempo, la comodidad de irme por los muelles y cómodos rieles de una verdad.

Pero todo dogma me es ajeno ya, su comodidad me es esquiva.

Sin embargo, bruto y bruto,

voy con mi cabeza hueca hacia el mismo polvo de los reyes.

Gabriel Jaime Franco

Las Brujas Dejaban Contemplar Sus Encantos

Para Óscar González

He visto sonreír las caras ebrias de las hechiceras
aquellas noches,
cuando las horas altas oprimían los huesos
y el alma se arrastraba
como una luna achacosa.

Jóvenes y expertas en un arte de siglos,
febriles, vagamente sensuales,
untaban sus ungüentos prodigiosos
como si acariciaran un amante dormido
en sus cuerpos desnudos ...

Mi corazón bebía compartiendo el secreto,
el vino oscuro, mágico,
de una nueva locura. 

Pedro Arturo Estrada