No realmente yo no he sido
un voluntario a 43 años
en la bella guerra del yo voy delante
y "síganme los buenos"
Ninguna invencible manía
a sacrificar la piel bajo el arco iris de la gloria
y no alcanzaré creo ninguna eternidad
Yo siempre estoy con el perdedor
Y tampoco he sabido bien qué hacer con mi vida
Interesándome en cosas como el vapor
que sale de las narices de algún caballo
enganchado a su carretilla
O en la golondrina de humo negro de los trenes
de carga que corren en la noche
con sus engranajes y sus calderas doloridas
Aunque en el momento preciso
enfilé mis 32 dientes -era lo único que tenía
y el resentimiento impulsa a mutilar al adversario-
contra el capitalismo
Lo malo fue cuando los "juniors" de los banqueros
abrieron la marcha los primeros
luciendo el guardarropa apropiado
para luchar contra lo que habían nacido
Porque como los hijos de los banqueros
son iguales a nosotros
si se exceptúan unas "pocas despreciables ventajas"
y tienen un sistema de parentesco
muy similar a nuestro sistema de familia
Unas cuantas preguntas se arremolinaron
en mi mente -de idiota más
y arrojé la revolución montaña abajo
a mis compañeros -los de barba
Obligado a recordar que no hay águilas
que sean de fiar en absoluto
Pero ojalá hubiera algo que yo pudiera
volver a querer con tantas ganas!
La poesía fue todo lo que pude encontrar
como alguien para quien la realidad no tiene una morada fija
ahí mismo en medio de la calle -abajo de todo
en la tentativa de no dejarme aplastar
y al margen de la legitimidad para los demás "ruiseñores"
como los llamo en mi lenguaje interno
entonando aclarando la garganta en un colutorio común
en el que más o menos pulcramente se gargariza
en un bello esfuerzo de laringe
En realidad no importa demasiado
si llevo razón o no
Porque yo no trabajo como los "vates"
Yo trabajo como los no-vates
Y no puedo ser poeta de los Atridas
si no conozco a los Atridas
Ni de una Laura o de una Beatriz que ahora estarían de mecanógrafas
Ni soy reclamado por la nostalgia
de Alejandría que se pudre
que entra de lleno en el pasado
ahita de moscas y de mendigos sobre la vejiga azul del agua...
Poniendo las cosas en su lugar
no son de mi incumbencia
nada tienen que ver
con mi identidad de pobre... de herido... de perdido...
Con un yo vagotónico
"me pande el cúnico" y trastabillo cuando quiero ser brillante
me caigo al foso de los lugares comunes
Ya que si llegué a la poesía no fue como un pavo real
sino yendo de un lado a otro confuso
como una polilla atraída por la lampara
-ahora mi poesía es una llamita que lucha
contra un vendaval para mantenerse encendida-
Apenas tratando de probar
que todo lo que sangra que arde dentro
pugnando por salir es poesía
o que el dolor puede llegar a significar ESO como palabra...
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Odd Nerdrum, Voluntario en el Vacío |
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